Viviana en vivo

Ellos o yo

2009-05-06T09:31:00.005-05:00

Ésta época de calor en mi ciudad ha traído consigo muchos eventos inolvidables. Sequías, "epidemias", tráfico, calor, tráfico, cierre de cines y restaurantes, tráfico y ... mosquitos. Si. A partir de anoche les he declarado la guerra. Durante semanas nos han acribillado a los niños (parece que les gusta la sangre joven) y a mí sin clemencia. No nos dejan dormir. Amanecemos todos picoteados, con unas ronchas que se ponen como tortas rojas e infladas.

El sentido común me dice que no puedo darles terapia de grupo para convencerlos de que se vayan a otro lado y me dejen dormir en paz. He puesto de todo, untado de todo, rociado de todo y los desgraciados siguen y siguen. Anoche dije se acabó. O éstos son moscos son mutantes o yo no entiendo nada.

He encontrado en internet una trampa de confección casera que pienso implementar el día de hoy.http://www.flickr.com/photos/naruwan/151675034/

Sinceramente espero que sirva. Considero a los moscos el enemigo público número 1. Peores incluso que los virus de la influenza y la estupidez. ¿Será que el gobierno creo estos mosquitos mutantes que son los que realmente transmiten los virus de la influenza, tontería y paranoia todo al mismo tiempo? Comploooooo. Comploooooo. Dios. La falta de sueño por los zumbidos me ha puesto malita de mis nervios...

Nosotros los psicoanalistas

2009-04-21T19:14:00.006-05:00

Encontré por ahí este textito. Me parece ideal para retomar, con algo de humor, éste tan empolvado espacio.

Los psicoanalistas no enferman, somatizan.

Los psicoanalistas no estudian, subliman.

Los psicoanalistas no tienen ocurrencias, tienen insight.

Los psicoanalistas no se equivocan, tienen actos fallidos.

Los psicoanalistas no cambian de idea, resignifican.

Los psicoanalistas no hacen disparates, despliegan su creatividad.

Los psicoanalistas no hablan, verbalizan.

Los psicoanalistas no conversan, puntúan.

Los psicoanalistas no responden, interpretan.

Los psicoanalistas no dicen estupideces, asocian libremente.

Los psicoanalistas no se desahogan, hacen catarsis.

Los psicoanalistas no te bancan, te contienen.

Los psicoanalistas no hablan por teléfono, se comunican de inconsciente a inconsciente.

Los psicoanalistas no son pesados, tienen una ligera compulsión a la repetición.

Los psicoanalistas no resuelven sus problemas, elaboran sus conflictos.

Los psicoanalistas no se enamoran, hacen transferencia.

Los psicoanalistas no padecen la crisis, están atravesados por el malestar.

Los psicoanalistas no cogen, liberan la libido.

Y sobre todo...Siempre tenemos una explicación para cualquier cosa...

Responsabilidad o confusión

2009-01-13T21:59:00.005-06:00

Mi profesión me confronta todos los días con lo errático de la naturaleza humana. Escucho a gente que habla de las cosas que les pasan, les hacen o les dicen. Sus padres no los entienden, sus parejas los ignoran, sus amigas las envidian, etc. El mundo, de una manera o de otra, inevitablemente, está en su contra.

Estas fabulaciones pueden ser de lo más absurdas. Sin embargo, las personas que las crean consideran que están escritas en piedra. Tienen la certeza de una ley. El discurso de "Soy una víctima, pobrecito de mi", aunque causa mucho sufrimiento y dolor, es la forma en que mucha gente ha elegido vivir su vida.

Ir a terapia implica encontrar un nuevo orden. Implica encontrar la responsabilidad de la propia conducta. Algunas personas lo logran más que otras. Unas empiezan donde otras terminan. Cada proceso es distinto. Los terapeutas también tenemos que lidiar con nuestras fabulaciones y sentimientos de víctima que , en teoría, hemos trabajado en nuestras propias psicoterapias.

Pero ¿Hasta que grado puede alguien responsabilzarse de las experiencias? Algunas personas, denominadas depresivas por los psiquiatras, se responsabilizan de absolutamente todo. Hasta lo que no comen les hace daño. Los narcisistas en cambio, no se responsabilizan de nada.

Inevitablemente me pregunto ¿Qué tiene que aprender una persona en su infancia para que más tarde, pasado el narcisismo infantil, pueda adquirir responsabilidad? ¿Porqué algunas personas a las que uno no les auguraría más que la repeticion de patrones desdichados y enfermos por el ambiente en el que han crecido, sorprenden por su integridad psíquica e introspección sobre su propia conducta?

Últimamente, por diversos sucesos que han ocurrido a mi alrededor, me he cuestionado si hay personas que simplemente no estan destinadas a responsabilizarse de nada. Complican las cosas, hablan mal de las personas que las quieren, mienten y se juegan en un eterno periplo de engaños.

¿Habrá gente que es por naturaleza perversa y viciosa? ¿Existirá un gen que determina nuestra capacidad de empatía y responsabilidad? Me inclino a pensar que si. Que quizá somos mucho más que las experiencias que hemos acumulado en el viaje. Algo nos precede y nos determina.

Eso quiere decir, que por mucho que me pare de cabeza, siempre habrá un límite para lo que yo pueda hacer por mis pacientes. Eso es un buen límite al narcisimo. Más vale ser humilde...

Una limpiadita

2008-12-23T21:13:00.003-06:00

Estoy a punto de desempolvar este espacio que tengo bastante abandonado...

Pronto vacaciones y reflexiones super profundas...

¡Qué hacendosita!

2008-10-16T18:30:00.010-05:00

Desde que reinicie mi vida hace casi dos años, decidí que no me iba a quedar con ganas de nada. Así que ahora hice algo que desde muy chica quise hacer: decorar pasteles.

Me enlisté en una clase y estos son los resultados. Por supuesto ayudada por la maestra (que resuló ser una conocida de la escuela). Ahora tengo que comprar los aditamentos más básicos (¡Genial en esta época de crisis financiera!) para poder hacer 50 panquecitos para que mis hijos los lleven a la escuela. Ufff.

Aquí les dejo a los pequeños modelando los panquecitos decorados, que resultaron más sencillos de hacer de lo que imaginaba, aunque la preparación previa sea muy engorrosa.

Atención a mis biógrafos...

2008-09-24T20:57:00.006-05:00

Si alguna vez, alguien escribe una película de mi vida y si esta película llegara a filmarse, por favor pidan que Diane Lane (Jaja, ya quisiera...)me interprete. Esta mujer me cae re bien desde que la ví por primera vez en este film, allá por mediados de los ochenta, interpretando una de las canciones que más me gustan.

Se llama Calles de Fuego. La teníamos en un video cassette betamax y la vimos unas 180 mil veces. A mí me encantaba el romance y el tipo que sale de héroe y a mi hermano las secuencias de acción. Digamos que tenía algo para todos.

Así que, queridos biógrafos, ya saben mi deseo en ese sentido. Omitan, en la medida de los posible, los detalles sórdidos de mi vida. Por ejemplo, cuando Memo M. me hizo la mitad de las láminas que me pedían en mi extraordinario de dibujo. Uf.

Aquí, la letra de la canción:

I've got a dream 'bout an angel on the beach
And the perfect waves are starting to come
His hair is flying out in ribbons of gold
And his touch has got the power to stun

I've got a dream 'bout an angel in the forest
Enchanted by the edge of a lake
His body's flowing in the jewels alive
And the earth below is starting to shake

But I don't see any angels in the city
I don't hear any holy choirs sing
And if I can't get an angel
I can still get a boy
And a boy'd be the next best thing
The next best thing to an angel
A boy'd be the next best thing

I've got a dream 'bout a boy in a castle
And he's dancing like a cat on the stairs
He's got the fire of a prince in his eyes
And the thunder of a drum in his ears

I've got a dream 'bout a boy on a star
Lookin' down upon the rim of the world
He's there all alone and dreamin' of someone like me
I'm not an angel but at least I'm a girl

I've got a dream when the darkness is over
We'll be lyin' in the rays of the sun
But it's only a dream and tonight is for real
You'll never know what it means
But you'll know how it feels
It's gonna be over (over)
Before you know it's begun
(Before you know it's begun)

It's all we really got tonight
Stop your cryin' hold on (tonight)
Before you know it it's gone (tonight)
Tonight is what it means to be young
Tonight is what it means to be young

Let the revels begin
Let the fire be started
We're dancing for the restless and the broken-hearted
Let the revels begin
Let the fire be started
We're dancing for the desperate and the broken-hearted
Let the revels begin ...(Tonight is what it means to be young...)
Let the fire be started ...(Before you know it it's gone...)
We're dancing for the restless and the broken-hearted
Let the revels begin
Let the fire be started
We're dancing for the desperate and the broken-hearted

Say a prayer in the darkness for the magic to come
No matter what it seems
Tonight is what it means to be young
Before you know it it's gone
Tonight is what it means to be young
Before you know it it's gone

Ah...

I've got a dream when the darkness is over
We'll be lyin' in the rays of the sun
But it's only a dream and tonight is for real
You'll never know what it means
But you'll know how it feels
It's gonna be over (over)
Before you know it's begun

It's all we really got tonight
Stop your cryin' hold on (tonight)
Before you know it it's gone (tonight)
Tonight is what it means to be young
Tonight is what it means to be young...

The things they say
And then the things they do
Nothin's gonna stop us if our aim is true...

The things they say
And then the things they do
Nothin's gonna stop us if our aim is true...

The things they say
And then the things they do
Nothin's gonna stop us if our aim is true...

De vuelta a los gordobics.

2008-09-05T16:01:00.003-05:00

Nunca he sido una persona atlética. Más bien he sido bastante floja. Cuando alguien me pregunta que si hago ejercicio, arrogantemente contesto que mi ejercicio son las ideas. Pero lo cierto es que hay veces que demasiadas ideas, pueden convertirse en lonjas de grasa alrededor de la cintura que son muy desagradables.

Mis problemas de salud me llevaron a un reposo más o menos forzoso por varias semanas. Aunado a eso, me chiquié (¿Así se escribe?) y me puse a tragar con singular alegría, como si no fuera a ser necesario entrar en mis jeans nuevamente. Y pues, las consecuencias están en evidencia. Mi ropa me hace ver como chistorra. Así que haciendo uso de toda mi fuerza de voluntad, me inscribí en una clase de gimnasia.

No doy una, me siento como un elefante con pants. Hoy me paré demasiado a la orilla de una tabla y casi provoco un accidente.

Pero todo sea por la belleza y por la economía. No puedo comprarme ropa de gorda ahora que tengo que ahorrar para mi fiesta de 40 años... perdón... de 15.

Me duele todo. Eso sí. Duermo como un bebé. Acabo tan cansada, tan sudada, tan adolorida que cuando llega la hora de acostarme, no tengo fuerza ni para apagar la lámpara. Alguna ventaja debería de tener verdaaaa.

Continuaré hasta que el cuerpo aguante. ¿Cuánto aguantará?

Con que no me vea como esta señorita, todo va bien

Mis andanzas alrededor de la brecha generacional

2008-08-22T13:12:00.010-05:00

Ayer comentaba con algunos de mis alumnos que vamos a ver la película de "Rebelde sin causa" para analizar la crisis de identidad en un adolescente en los años cincuenta. Un aventurado se atrevió a preguntar:
-"¿Cuál es esa miss? ¿La de John Travolta?"
- "No, la de James Dean"
-"¿Quién es James Dean?"
Me he quedado con cara de what. Por ahí alguna incauta preguntó: " ¿Es el que se mató en un accidente miss?" ¡Válgame el cielo! Me sentí vieja y anacrónica.
Mi mente no puede procesar que alguien confunda estas dos películas

O estas otras. (Más bien la que la que las confundió fui yo, cuando otro grupo de alumnas me dijo que ésta es su película favorita)

La confundí con An Affair to remember...

Me desmayé cuando todas, al unísono, preguntaron:

-"¿Quién es Cary Grant, miss? "

Yaaa....

2008-08-15T18:39:00.003-05:00

Ya regresan los niños. Y el lunes regresamos todos a la normalidad. Mañana hay muchas cosas que hacer. Cortarse el pelo, comprar unos pants para la clase de educación física... Y abrazarlos mucho, muchísimo

Como perro sin dueño

2008-08-08T21:33:00.003-05:00

Los niños se fueron esta semana. El silencio en la casa parece invadirlo todo. Cierro las puertas de sus cuartos para no ver el orden de sus camas y juguetes, que reclaman su ausencia igual que yo. Resulta extraño levantarse con el sonido de los pájaros y no tener demandas inmediatas que resolver. Me lleno de contradicciones. Extraño su juego y sus risas, aunque muchas veces los he mandado callar a las 7 de la mañana que no me dejan dormir. Hasta la Hershey parece rara, no se queda en sus lugares habituales, probablemente afectada por la falta de ruido.

Será una semana para leer sin prisa, para ver viejos amigos y no preocuparme por si los niños ya comieron. Pero ¿Qué digo? Siempre me preocupo. No creo que se vayan a lavar mucho los dientes en estos días. Les vendrán bien unas vacaciones del yugo materno y de comer porquerías todo el tiempo. A las mamas nos toca a veces ser las malas del cuento. Ni modo.

La semana terminará pronto y regresaremos al estira y afloje cotidiano: Escuela, trabajo y correr todo el día. Así serán nuestros días. Mientras, dormiré todo lo que pueda y comeré sólo cuando tenga hambre.

Mi yerno...

2008-08-02T20:21:00.002-05:00

De entrada me gusta este yerno. Paulina lo ve y babea. A mí, la verdad, me gusta más mi consuegra simbólica e imaginaria: la mujer más rica de Inglaterra. Emparentaría muy bien mi chamaca, sinceramente. Y tendrían unos hijitos encantadores, con ojitos lindos color azul verdoso, aunque el muchacho es un poco chaparrillo según me doy cuenta. Psss. Total. Soñar no cuesta nada

¡Qué alguien me explique!

2008-07-31T18:31:00.002-05:00

¡O sea! Me ausento unas cuantas semanas y me encuentro con el peor tráfico del mundo. A las doce del día hice una hora de Satélite a La Salle. ¿Qué pasa? No entiendo nada...

Treinta y nueve...

2008-07-23T20:13:00.009-05:00

Espero que ésto no sea una señal divina de como voy a quedar después de este reposo forzado: Gorda y echadota.

¡Oh my God! Ni yo misma puedo creer ese número. Son los años que cumplo mañana. Es mi último cumpleaños como treintañera. El próximo año seré oficialmente una cuarentona, lo que sea que eso signifique.

Y cómo no quiero que el pánico empañe mi espíritu festivo, me di a la tarea de encontrar cosas relacionadas con el número 39.

He aquí algunas:

¡Una película de Hitchcock!

39 escritores menores de 39 años discutiendo temas de actualidad.

Un bebé a las 39 semanas de gestación

Personas que comparten mi cumpleaños:

Simón Bolívar, 1783

Alejandro Dumas padre, 1802

Jennifer López, 1970

Gracias

2008-07-14T08:51:00.002-05:00

Me doy una vueltecita por este espacio un poco empolvado, para agradecer a todos ustedes sus preguntas y preocupación por mi salud.

Estoy convaleciente de la operación. Todo salió bien y me siento muy bien. Estoy descansando en mi casa. Tranquila, tanto como se puede estar con dos niños de vacaciones en casa y vegetando frente a la tele durante mucha parte del día.

Pronto regresaré. Mientras tanto, un saludo a todos. Y nuevamente muchas gracias.

Poesía III

2008-06-22T20:28:00.004-05:00

Y Dios me hizo mujer

Y dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

Esa encantadora lluvia roja...

2008-06-17T12:28:00.000-05:00

Histerectomía

Definición
lLa histerectomía es una extirpación quirúrgica del útero, resultando en esterilidad o inhabilidad para embarazarse. Puede realizarse a través del abdomen o la vagina.
La histerectomía es la segunda cirugía mayor más común entre las mujeres en Estados Unidos. (La cirugía mayor más común que las mujeres tienen es el parto de cesárea.) Cada año, se realizan más de 600,000 histerectomías. Cerca de un tercio de las mujeres en los Estados Unidos han tenido una histerectomía a sus 60 años.

Razones para el Procedimiento

-Cáncer

Se practica una histerectomía en casi todos los casos de cáncer uterino que no se han expandido al útero (metástasis). El cáncer que afecta los órganos pélvicos cuentan con sólo el diez por ciento de las histerectomías e incluyen:
Cáncer endométrico
Sarcoma uterino
Cáncer Cervical
Cáncer de los ovarios
Cáncer de las trompas de FalopioDependiendo del tipo y extensión del cáncer, otras clases de tratamiento tales como la radiación o la terapia hormonal pueden también utilizarse.
Thank god! no va por ahí...

Otras Razones
Fibrosis uterinos (miomas)--tumores comunes y benignos (no cancerosos) que crecen en el músculo uterino.
La mayoría de las histerectomías que se realizan se deben a los fibrosis más que a cualquier otro problema uterino.
Con frecuencia se trata con hormonas y medicinas a las mujeres con endometriosis que bajan sus niveles de estrógenos. La cirugía extirpa las manchas del tejido endométrico haciendo que los síntomas se pueden terminar usando un laparoscopio o a través de un corte mayor en el abdomen (laparotomía). Generalmente una histerectomía no se realiza a menos que otro tratamiento haya fallado y los síntomas sean graves.
Otras razones del porqué las histerectomías se realizan incluyen, dolor pélvico crónico, sangrado fuerte durante o entre períodos y enfermedad inflamatoria pélvica crónica.

ADENOMIOSIS... Parece que así se llama lo que tengo, aunque no pueden saberlo hasta hacer un análisis en patología... Adivinaron ¿Único tratamiento? El anteriormente citado.

Assh

Historia de un vestido de novia III (o de como lo bonito se vuelve terrorífico)

2008-06-16T16:08:00.010-05:00

En esta última entrega de la saga del vestido de novia, incluiré algunos detalles medio horrorosos de como lo bonito puede transformarse en aaajjjj. Una señal de que no hay finales lindos y a veces ni comienzos lindos.

Confirmando una vez más que las obsesiones tienen algo de genético, recuerdo un placer culposo de mi madre al que estuve expuesta desde muy niña: Su obsesión por las novias feas. Existe un álbum (que mi madre no saca en las reuniones desde que una persona invitada a su casa reconoció a su tía Chinta en una de las fotos) de novias feas, cuyas fotos mi mamá colecciona desde jovencita. Mi mamá empezó este álbum debido a que en su trabajo debía recortar muchos periódicos y le llamó la atención que algunas novias que salían en los periódicos eran horrorosas. Pensaba que si esas mujeres se podían casar, quizá en algún futuro podía tocarle a ella.

A continuación, pongo algunas de las fotos que he encontrado en Internet que podrían completar el álbum de novias feas de mi madre.

¿Porqué no echarse un tentempié antes del bodorrio?? No vaya a ser que la comida en la fiesta ande escasa

Aquí, no se a cual irle, si al novio o a la novia...

O sea, si tienes unos kilitos de más... ¿En que cabeza cabe ponerte un vestido strapless, que puede mostrar tus "encantos" en cualquier momento?

Esta foto, de tan buena que es, me parece truqueada. O sea!!!! No comment... la novia se parece a Maradona en los tiempos del mundial del 86... o ¿Será un novio travesti? No puede existir algo semejante!!!!

¡Válgame el señor! Me enrosco y me voy. Pero la verdad es que pienso como mi mamá. Si éstas se vistieron de novia... ¿Que no pueda volver a hacerlo yooo? Jeje.

Guácala.

He dicho.

Historia de un vestido de novia II (Cuando las obsesiones se materializan...)

2008-05-24T12:47:00.003-05:00

Ahí estoy vestida de novia. 10 de septiembre de 1994, en casa de mis papas, antes de salir a la iglesia.

¿A poco no me veo retechulaaa? jeje.

El vestido de seda y guipiure suizo(no sé si asi se escribe). Es como un encaje de hilo que llevaba en las mangas. La cola no estaba colocada en ese momento, pero era del mismo material con encaje bordado. De velo yo quería usar una mantilla regalo de mi tía Carmina, pero estaba demasaido amarillenta y corría el riesgo de romperse si se blanqueaba. Opte por un tul bordado en las orillas y un tocado de flores blancas.

Me gustó mucho vestirme de novia.

El encaje es lo más bonito que pueda llevar una novia. Femenino y elegante...

Historia de un vestido de novia 1 (o como convivir con una obsesión)

2008-05-18T19:30:00.000-05:00

Érase una vez... así empiezan los cuentos de hadas. Y quizá así comenzó esta pequeña obsesión que me persigue desde niña, como un cuento o una historieta que escuché siendo pequeña. Una telenovela quizá, así es como la explica mi mamá.

La telenovela en cuestión: "Muchacha italiana viene a casarse" protagonizada por Angélica María y Ricardo Blume, cuando todavía los teledramas se hacían a blanco y negro. Mi mamá, recién estrenada en su rol de ama de casa y aburrida como una ostra, veía esta telenovela acompañada de una servidora (pequeñuela de unos dos añitos). Yo creo que de poder anticipar el monstruo que creaba, habría puesto más cuidado con los programas que veía conmigo.

Las muestras de la obsesión fueron sutiles al principio. Por ejemplo, usaba los suéteres en la cabeza, colgados de mi frente, como si fueran un velo de novia. A todos les parecía muy simpática la niñita que caminaba por la casa durante horas con el suéter colgado de la cabeza. Así andaba yo para todos lados: Así iba al super, a la casa de mi abuela, a jugar con las niñas de mi cuadra y hubiera ido a la escuela si mi mamá no hubiera sido tan intransigente en ese aspecto.

Cuando mi familia se dio cuenta de que el asunto de los vestidos de novia iba encaminado a convertirse en obsesión, fue cuando pedí un "Disfraz de novia" para el festejo del día de las brujas en mi escuelita. Cabe mencionar que entonces no existían ni disfraces de la llorona ni de novia cadáver ni nada por el estilo. Así que mi tío (que se iba a Estados Unidos y era el encargado de traer los mentados disfraces) se fue con la consigna de traer un "disfraz de novia" a la nena que no quería otra cosa.

El tío cumplió el encargo y en el Halloween me encontré vestida de novia (con velo y todo) en medio de brujitas con trajes negros. Las fotos andan por ahí en casa de mi mamá, aunque no las encontré para ponerlas aquí.

Y fue así como nació mi obsesión por los vestidos de novia. Entre lo que me gustaban y la cuerda que me dio mi familia, no sé como no me convertí en diseñadora de tales trajes.

A pesar de los años que han pasado, no dejo de sentirme atraída hacia ellos.

Me encanta, además, el romanticisismo de las bodas. Las flores y la cara de enamorada que normalmente tienen las novias son algo que me gusta de esas ceremonias.

En un tiempo, hace muchos años, creía que tenía la habilidad para determinar si la pareja que se casaba estaba enamorada y si realmente serían felices. Aventurada como era, pensaba que podía hacer un cálculo más o menos aproximado del tiempo que durarían casados. Mis predicciones eran bastante imprecisas y se basaban fundamentalmente en mi necesidad de pensar que la gente se podía querer para siempre.

He ido a todo tipo de bodas y me he topado con todo tipo de novias. Y dada mi basta experiencia en estas cuestiones, he llegado a la conclusión de que la boda siempre es para la novia.

Creo (aventurada como soy) que a muchas mujeres es como si nos implantaran un chip desde pequeñas, donde en lo referente a las bodas y al matrimonio nos volvemos francamente imbéciles. Yo cuando menos, así me volví.

Pero, y muy a pesar de mi conocimiento científico en el área de noviología, debo admitir que las bodas me siguen pareciendo bonitas. Me gusta ver a una mujer vestida de novia. Me gusta pensar que la ilusión del enamoramiento existe. Y sí. Debo admitir que cada vez que voy a una de ellas, se me sale una que otra lagrimita.

Dejo aquí una selección de mis vestidos de novias famosas favoritas. Que lo disfruten...

Cualquier noviofílica que se enorgullezca, no puede dejar de sentirse atraída por las colas kilométricas

Grace Kelly y su historia de Cenicienta.

Catherine Zeta se veía hermosa y elegante en su vestido

Maxima, princesa de Holanda, una linda historia de amor y un precioso vestido

El velo de Mary de Dinamarca se coció aparte. Confeccionado en encaje y bordado a mano. Precioso.

La historia de mi obsesión con los vestidos de novia no termina todavía. Será motivo de otra entrega...

Oh...la ñoñez

2008-04-14T20:01:00.003-05:00

No sé porque. El sonsonetito y la letra de esta canción, me atraen irremediablemente.

A veces los gustos son inexplicables. No he dejado de escucharla en todo el día.

Placer culposo sin duda...

Pensar que así de ñoña estaba yo. La boda es la parte más bonita y romántica del matrimonio diría mi madre...tiene razón.

Nuestro amigo Pepe

2008-04-09T12:34:00.004-05:00

Éste es Pepe. Es un juguete muy simpático que les trajo Santa Claus a mis hijos, y que ha ocasionado las peores peleas de la historia entre ellos.

El pobre Pepe se ha quedado castigado en mi closet muchas horas. No tiene con quien hablar y se la pasa muy mal. Cuando lo descastigo, casi de inmediato regresa al cajón. Gerardo y Paulina irremediablemente pelean por él. Es muy popular.

Pepe hace muchas cosas: Baila, canta, juega y repite sin parar las frase que sus dueños le dicen. Los niños graban sus risas y sus peleas, y Pepe las repite con voz aguda y vibrante de guacamaya. El buen Pepe provee horas y horas de sana y un poco boba diversión a los retoños de esta casa.

Pero, y siempre hay un pero, las inocentes criaturas le han dado un uso particular al pequeño Pepe. Resulta que ahora graban mis regaños, órdenes, indicaciones y demás...y Pepe, muy obediente las repite: "Que te laves los dientes, hazme caso" "Recoge la mochila o la tiro a la basura" o "Cómete todo de una buena vez". Todo en su voz agudita y especial.

Por supuesto, después de horas de repetir lo mismo y de regañar chamacos, trabajar y hacer todo lo que tengo hacer, escuchar mi voz interpretada por Pepe es algo que a veces mis nervios no pueden aguantar.

Me pregunto ¿No podrán utilizar su creatividad estos angelitos para hacer algo más productivo que burlarse de su madre? No sé...quizá podrían inventar un corolario de alguna teoría matemática. O a lo mejor podrían componer una sinfonía. ¡Qué se yo!. Pero noo, el chiste es reírse de mí que me sacrifico taaanto por ellooos...Ja.

Pepe ha regresado al cajón. Lo último que su deliciosa voz dijo: "No mamá, no me lo castigues..." Cruack.

Sobre Ofelia y Victoria

2008-03-31T23:16:00.006-06:00

No lo podía creer. Buscando información sobre una pintura, encontré este sitio:

http://www.victorianweb.org/index.html

Mis ojos sangraron y casi me da un aneurisma cerebral...

Dense una vuelta. Vale la pena.

Hay mucho talento resumido en ese sitio.

Aquí, el cuadro que buscaba.

Ofelia de J.E. Millais. 1852.

La expresión (o la ausencia de expresión, más bien) de ella me inquieta, me fascina. El personaje de Ofelia (ilustrado aquí) se ha utilizado para representar a la adolescente depresiva o en la búsqueda de su identidad. Un personaje complejo. Millais le hizo justicia.

Oh Patrick...

2008-03-30T18:52:00.004-06:00

Patrick Swayze ha protagonizado dos de las escenas más sexys de la historia del cine (en mi humilde humilde opinión).

Pobrecito, tiene cáncer. Pero aquí les dejo las dos escenas con una modesta explicación de la que aquí escribe para contextualizarlos. Aunque en realidad no hace falta. Las escenas hablan por sí mismas.

Uf. Ya me dio calor.

El orden en que las pongo es en el que yo las ví en el cine. Ahí les va...

Esta chamaca muy pillina se llama Baby. Lleva toda la película enamorada de Johny, que es un chico "malo" dedicado a dar clases de baile en un club familiar, donde Baby pasa las vacaciones con sus papas y la tetísima de su hermana. Por azares del destino, Baby debe de aprender una coreografía que Johny le tiene que enseñar. Ambos sacan chispas durante todos los ensayos, hasta que llega el momento de esta escena, donde Baby se rebela en contra de su padre y va a ver a Johny a su cuarto, donde vuelven a sacar chispas, esta vez literal. Una escena para mí de 10, donde esta núbil y virginal chiquilla no se aguanta las ganas que le da este galán, al que convierte en su amante "prohibido". Después ella se vuelve muy golosa, jeje.

¿Y qué decir de esta escena mucho más familiar? La protagonista es una artista de la cerámica lleva una vida de ensueño. Vive en super departamento de Manhattan con su novio que es un bombón. Horas antes de que él muera, comparten este candente momento. Después a él lo matan y ella pasa el resto de la película recordando cuando el novio le descompuso su jarrita. Creo que yo también me pondría así. Sniff.

La perspectiva que da el tiempo.

2008-03-24T16:03:00.016-06:00

En la secundaria, tuve una etapa rockera. No fue muy prolongada, pero si muy intensa. Influenciada por una amiga (a esa edad cualquiera) me dediqué a escuchar discos de rock pesado, que francamente no entendía muy bien y me chocaban un poco. Pero me hice una especie de grupi de Rainbow. Específicamente de su vocalista, Joe Lynn Turner. En todos mis cuadernos tenía escrito mi nombre como señora de Turner. Tenía en esa época una especie de fetiche por los hombres greñudos, cochinotes y pandrosos. Y así era este cantante que me parecía en aquel entonces la evidencia terrena de la existencia de dios. La representación de mis núbiles fantasías sexuales.

Después mis gustos se transformaron y me incliné 100% por el tipo prepi, limpio y arreglado. Veía hacia atrás esta época "rockera" con un poco de vergüenza y turbación. Hasta ahora que he decidido abrirlo al mundo. Y no porque ande queriendo armar rompecabezas mentales. Sino porque encontré una foto de aquel hombre tan fantástico y sexy (o al menos así me parecía a mí) convertido en ésto:

¡My god! ¿En qué estaba pensando? Parece salido de una revista de cirugías plásticas con malos resultados.

Me acuso: Hace 25 años el tipo no parecía espantapájaros mal pintado. Era feo, greñudo y cochino pero naturalito...por eso me gustaba. Si no me creen, ahí les va un video de la época gloriosa de este... ¿muñeco?

Visitas Pendientes

2008-03-17T14:49:00.010-06:00

Tenía un asunto pendiente. No me gusta tenerlos. Los siento como ojos que miran detrás de mi cabeza.

Y así sentía ésto, como un gran peso. Debía una visita. Siempre había un pretexto para no ir. Los niños, el trabajo, las ocupaciones. Hasta la falta de estacionamiento en reforma.

Lo cierto es que lo había pospuesto porque me duele todavía. Me duele pensar en la vida de mi amiga que terminó mucho antes de lo que debía. Me duele imaginarme como estaría ahora a sus casi cuarenta años. Me duele que mis hijos no la conocieran. Me duele todo lo que le faltó por hacer y todo lo que me faltó decirle.

Casi 10 años han pasado y por fin regresé. Había seguido el camino de esta colección que lleva su nombre y que tiene la edad de mi hija, pero no la había visitado. Lo hice el domingo.

Me di cuenta que el tiempo cambia lo circunstancial y lo superfluo. No lo esencial. Los cuadros de Remedios (así me refiero a ella, con su primer nombre, como lo hacía Isabel) siguen moviendo en mí algo que no puedo traducir en palabras. Así me sucedió desde la primera vez que vi "El alquimista" colgado sobre la misma pared en que descansaba el piano que mi amiga tocaba con sus lindas manos, de las cuales estaba un poco envanecida.

La generosidad de sus padre al explicarle a un montón de adolescentes hormonales la obra de Remedios, es algo de lo esencial que me conmueve a pesar de todos los años que han pasado. La misma generosidad que demostró al donar parte de la obra de Remedios al Museo de Arte Moderno para que el mundo se fascine con sus pinturas igual que me pasó a mí hace más de 20 años.

Y como lo esencial no cambia, a veces el afecto permanece intacto. El mismo que compartí con una Isabel adolescente y llena de sueños, ansiosa por comenzar su vida. El intercambio intelectual de dos colegas. Pero sobre todo, el cariño de una amiga incondicional.

Diez años después regresé. Y su nombre escrito llenó mis ojos de lágrimas. Como el primer día de su ausencia.

Testimonio de la visita que débía

El nombre de Isabel en el párrafo de enmedio

El tipo de líder que soy...

2008-03-09T18:15:00.002-06:00

Upps.

Este resultado me confunde.

Me gustó más el de la película...

¿Será que soy así y mi narcisismo es tan grande que no me doy cuenta?

What Famous Leader Are You?
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Últimas 10

2008-03-05T16:55:00.016-06:00

Última lista de 10 cosas.

Cosas que me gustan. Cosas que me marcaron.

En ningún orden específico...

Las películas de Woody Allen. Unas más otras menos.

El primer libro que leí

La pintura que mejor retrata el anhelo amoroso

La despedida de Remedios Varo

El libro que me enseñó acerca de la pasión

Tata Freud

Los besos en cualquier parte

Mi postre favorito.

Soy simple

La película que más me habla

La risa de mis hijos.

Aquí con las sonrisas llenas de ventanas.

La unión, el afecto y la solidaridad de mis amigas

10 cosas con las que fantaseo a diario

2008-03-04T15:49:00.004-06:00

Siguiendo con las listas, aquí va mi segunda.

Son las cosas que fantaseo casi a diario, cuyas probabilidades de ocurrencia son muy bajas.

Aquí va:

1.- Sacarme el Melate (Lotería, lotto, etc.)O sea, convertirme en millonaria al instante.

2.- Conversar (y besar ¿porqué no?) con el Sex God # 1 George Clooney.

3.- Tener una Toyota Rav 4 color azul.

4.- Gerardo en la mesa diciendo "Qué rico mamá, me comeré TODO lo que me sirvas"

5.- Paulina diciendo: "No te preocupes mamá, mis problemas en la escuela son parte de la historia".

6.- Tener un vientre completamente plano. Nada que ver con el pedazo de pellejo que me quedó producto de mis embarazos.

7.- Usar un bikini color coral en la playa. (Por supesto sin panza y con mi propia casa en la playa, jeje).

8.- Ir a psicoanálisis con Irvin D. Yalom. Volar dos veces por semana a San Francisco y hacerlo pronto, antes de que el pobre señor se muera de viejito.

9.- Una hermosa huerta de árboles frutales en mi casa.

10.- Dedicarme a estudiar.

Total. Soñar no cuesta nada

10 cosas, 40 años

2008-03-03T18:05:00.003-06:00

Siguiendo a mi amigo Miguel, planteo aquí la lista de cosas que me gustaría hacer antes de cumplir 40 años. Falta muy poco, así que me apuro a escribirla:

1.- Vivir de mis proyectos personales.
2.- Escribir 5 cuentos que me dejen satisfecha.
3.- Conocer Nueva York.
4.- Conocer Londres.
5.- Titularme de la maestría.
6.- Organizar una fiesta ochentera muy padriuris para mis cuarenta primaveras, con mariachi y todo.
7.- Tener el pelo a la mitad de la cintura.
8.- Dejar de preocuparme por las etiquetas sociales y vivir la vida como quiero.
9.- Ser la mejor madre, profesionista, escritora y mujer que pueda ser.
10.- Tirarme de un paracaídas.

Algunas están más cerca que otras. Lo que creo lograr a muy corto plazo es el tamaño del pelo. Pero creo que plantear estas diez cosas ha sido un buen ejercicio para mi.

Me ha enseñado que necesito mucha claridad en mis objetivos.

¿Cuáles son sus 10?

Las películas que somos

2008-02-24T17:22:00.004-06:00

Fin de semana de Oscars. En la onda de la "Award season", encontré este test en un sitio de internet.

Esta es la película que, de acuerdo al sitio, sería su servidora.

Ni la he visto, jeje.

What Classic Movie Are You?
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Y ustedes ¿Qué película son?

No dejen de compartir...

Las voces de mi parque

2008-02-15T19:53:00.002-06:00

Lentamente abro la puerta cobriza de metal pesado y grueso, herencia de los anteriores dueños de la casa. Nunca me gustó esa puerta. Sin embargo, no me atrevo a cambiarla porque inevitablemente me recuerda su impacto inicial y el mundo que descubrí la primera vez que atravesé su umbral.
La urgencia de los niños apresura mi movimiento. Empujo para abrirla (es muy pesada y se atora en el piso) y después de dos fuertes golpes, da de sí.
El parque se extiende ante mí como una gran masa de colores amarillos y ocres. Cuando lo conocí, sus colores eran distintos: verde en el pasto y las hojas de los pinos y negro en las orillas. En ese momento, la larga hierba me recordó a un muchacho rebelde que no quiere cortar su extensa cabellera, y que, cuando lo hace, vuelve a crecer casi de inmediato. ‘Mi parque es un adolescente’ pensé en aquel entonces sin sospechar que ese lugar se convertiría en muchas personas más.
Los niños parten a sus rincones favoritos: Paulina corre a la barda con las flores en forma de arete; Gerardo, con pelota en mano, se dirige a la cancha de baloncesto. El parque es suyo también. Suyo para jugar y pelear. Suyo para demandar mi mirada y aprobación con un gesto ensayado toda la vida. Es nuestro para perdernos y encontrarnos.

Acomodada en la desvencijada banca verde en la que suelo sentarme y a la que he decretado mía con una posesividad casi infantil, el viento revuelve mi pelo y altera el improvisado orden que le di antes de salir. Con una especie de radar interno trato de encontrar a los niños. Están en la orilla del parque, donde el pasto crece más grande, junto a la reja negra. Hershey, mi labrador chocolate, los pastorea al tiempo que encuentra una botella de refresco que dejó tirada alguno de los muchachos que jugaban fútbol unos minutos antes. Corre con la botella ignorando los llamados de los niños que le gritan para que recoja su pelota.
Alrededor de la banca que tiene mi forma, se encuentran pilas de hojas secas. Es muy probable que el dueño de la casa que da a esa parte del parque (al que seguramente no le gusta que me haya adueñado de la banca) hizo esos montones para recogerlos después. Me gusta pisarlos antes de sentarme. Imagino que me dan la bienvenida con el crujiente gemido que emiten al aplastarlos, como un amante frente al beso anhelado. Por un momento me invade el impulso de revolcarme en ellos. Me detengo, sin embargo. Imagino que ese parque viejo, disfrazado de ocre, cuyos árboles huelen a madera agria, me desaprueba desde los follajes amarillos y resecos, como un abuelo regañón que se enoja con el ruido de la risa.
Los niños se acercan desde el extremo de nuestro gran parque donde dibujaban claves secretas en el la banqueta. Traen ramas secas en las manos que les quedaron negras después de jugar con los restos de la fogata que los scouts hicieron el sábado pasado en el extremo izquierdo de la barda blanca llena de graffiti. Hershey los sigue sin soltar su botella casi destrozada a estas alturas. Quieren construir una casa para que duerman las palomas. Hace mucho frío en las noches. Mis niños son arquitectos de los sueños de las palomas. Las que ensucian el parque y que llenan las canastas de baloncesto, las porterías y los árboles con la dureza de sus excrementos.
Hershey, los niños y yo llevamos una parte del parque de regreso a la casa. Cargamos la hierba seca y amarilla adherida a nuestros zapatos, a nuestra ropa. Como si el parque-abuelo quisiera que lo recordemos aún cuando no estamos ahí. Como si peleara el olvido del frío y la resequedad dejando un poco de sí en mi familia. Es viejo. Necesita contar su historia. Lo hace a través de hierbajos inútiles que el viento se lleva al sacudirlos. ¡Qué triste parece en su grandeza este parque solitario! No hay niños que lo despierten con su risa y sus juegos. No hay parejas que lo calienten con sus furtivas caricias. Con la sutil tristeza que siempre me invade cuando lo dejo, jalo la gran puerta de metal cobrizo que se niega a cerrarse, quizá sacudida también por la nostalgia del que queda tras ella.

El trinar de los pájaros llega a mi cama a través de la humedad de la mañana. Abro lentamente los ojos que cargan una noche de insomnio. Me visto rápidamente y salgo en silencio para no despertar a los niños acurrucados y calientes en sus camas. Mi silencio no engaña a Hershey, que me mira atenta con las orejas levantadas. Casi a oscuras bajo las escaleras y atravieso la puerta del parque, con mi perra como única compañía.
El cielo es gris en este húmedo amanecer. La banqueta que rodea el parque, por donde camino a diario, se encuentra salpicada de la lluvia que cayó anoche y que otorga un extraño brillo al pasto cuando refleja la luz de los faroles todavía prendidos. Lanzo a la perra su pelota que me pide con fuertes movimientos de cola. El pasto es largo y muy verde, como cuando lo conocí. Adolescente y agitador. Hershey se pierde en él, sedienta de su tacto.
Camino rápidamente al tiempo que evito las pequeñas ramas que han caído de los árboles. Existe una sutil rebeldía en este parque. Se niega a mantenerse limpio. Su desorden me gusta, me llama. Me invita a perderme en sus caminos guardada sólo por mis pensamientos y sus ruidos. Mojarme desnuda en la hierba, perfumada en su aroma. Sin demandas que resolver. Sin refrigerios que preparar. Sin trabajos que calificar. Sin platos que lavar.
El tiempo apremia. Hershey corre por el parque. Busca la pelota que el joven parque no le dejará llevarse, como sucede siempre con las pelotas. Las atrapa y guarda en su enorme pelo, para entretenerse cuando nadie lo visita y la soledad lo abruma. A veces dejo que se las quede sin buscarlas. Me seduce lo clandestino de su conducta. Además, los jóvenes necesitan divertirse.
Entro a la casa después de dejar mi pequeño tributo. Pienso que es la época en que unos extraños bichitos se reproducen en los árboles del parque. Mis hijos los llaman wilis. En una ocasión Paulina me preguntó si podíamos tenerlos como mascotas. El parque sonrió, cómplice ante la demanda de mi hija. Quiere entrar a mí casa nuevamente. Secarse la lluvia. Reproducirse en mis pisos.
Como madre de un adolescente me resigno por ahora. El piso de mi cocina está lleno de lodo y humedad que Hershey y yo trajimos de nuestra caminata diaria.
Así son los muchachos. Todo lo ensucian.

Ay señora...esos amiguitos

2008-02-13T09:03:00.005-06:00

Viviana Psicóloga hace 13 años hablando con una mamá en estado de pasmo y cara de no entiendo nada: "Señora, el reglamento de la escuela prohibe que los niños traigan tamagotchis. Comprenda por favor que este tipo de juguetes no fomentan la creatividad de los niños, únicamente crean situaciones compulsivas que después es muy difícil manejar en el salón de clases. Recuerde la importancia de los límites. Los niños necesitan ciertas restricciones y ver a los padres como figuras de autoridad. Si su hijo vuelve a traer ese juguete (al que llama su amigo) se le retirará y devolverá hasta final de año..."

Viviana, mamá de Paulina, trece años después a la salida de la escuela hablando con la maestra de su hija y con cara de pasmo: "Señora, el reglamento de la escuela prohibe que los niños traigan tamagotchis. Sabemos que los niños a veces hacen las cosas a escondidas. Pero es importante que tengan más supervisión. Por lo pronto, ese amiguito se quedará en la escuela y se le devolverá a la niña a final del mes..."

Assshhhh. Las perspectivas que da la vida de repente...

Sin tantita pena

2008-02-09T10:34:00.000-06:00

¿Qué sucede cuando un grupo de 10 señoras cuasi cuarentonas se suben en un auto sardina apretujando todo lo que es posible aplastar de la anatomía?

Sucede que Alejandro Férnandez está en el Auditorio Nacional.

La anticipación es mucha. Tenemos los boletos hace dos meses. Nos subimos a la camioneta y nos dirigimos hacia el concierto con los nervios de punta.

Todas vamos muy guapetonas y arregladas como si nos fueran a presentar a Alejandro en persona. Muchas de las mujeres (montones y montones de mujeres) van igual que nosotras. Como si albergaran el oculto deseo de parirle su próximo hijo al "potrillo".

Los gritos y chiflidos no se callan durante todo el concierto. Cualquier duda que haya tenido antes acerca de su calidad de artista se esfumó al escucharlo cantar tres horas seguidas, con la misma voz de principio a fin.

Presentó a su mamá y me uní al coro de " suegra, suegra" que el gran colectivo femenino gritaba por encima de la música.

Y sí. Era yo la loca desquiciada que desde el balcón más alto del Auditorio gritaba como una imbécil "¡Alejandroooo! ¡Soy yooo! ¡Aquí estooooy!" ¡Háganme el favor! Verdaderamente perdí el juicio.

Y es que el hombre es un muñeco y lo que sigue. Es sexy, guapo, con una voz divina. Sus canciones me encantan. TODAS parece que me las canta a mí. Especialmente "Canta corazón" y "Me dedique a perderte" Guau.

El concierto terminó y el grupo de cuasi cuarentonas- adolescentes nos subimos en el auto sardina, extasiadas y maravilladas. Algunas en un momento de franco delirio, pensaron que una camioneta enorme que nos encontramos rodeada de guaruras era el coche de Alejandro. Varias gritaron "Síguelaaaa" pero la chofer como que se apasguató y no supo que hacer.
¿Sería verdad? ¿Era Alejandro en su camioneta? Nunca lo sabremos...

La velada terminó con el consumo de unos taquitos al pastor en la zona norte de la ciudad conocida como Satélite, en los "tacos de Arnulfo". El cierre perfecto de una noche de música y de relajo entre amigas.

Aquí, el novio de todas presumiendo un cuerpo de concurso...

El cumpleaños del blooo

2008-02-01T17:47:00.000-06:00

Hoy mi blog cumple un año. La primera entrada que escribí fue un homenaje a mi amiga Isabel que, hace un año, cumpliría 38 años. Hoy 39.

Este blog también comparte cumpleaños con mi hermano que anda esquiando en algún impronunciable lugar de Estados Unidos. Espero que regrese de una pieza para poder darle su abrazo.

Cuando comencé este ejercicio de "bloguear" jamás imaginé que llegaría a conocer a tanta gente y que se abrirían ante mí tantos mundos.

Mi amigo Miguel prácticamente me empujó a hacerlo y le estoy profundamentamente agradecida. Lo que inició como una especie de catarsis se ha convertido en el diario íntimo (jaja) más divertido que he tenido.

Gracias Miguel y gracias a ustedes que me leen. Saberse leído es una sensación poderosa, nueva para mí. Me está gustando y seguiré "practicando" todas estas tonterías que se me ocurren.

Fobia a los papeles

2008-01-29T23:06:00.000-06:00

¿Tendrá algún nombre la fobia a los papeles? ¿Papirofobia, quizá?...

Confieso tenerla. Cuando busco un papel, me altero de los nervios. Lo he intentado todo, pero esta reacción de ansiedad me ataca irremediablemente. Siempre respiro profundo repitiendo el mantra "en algún lugar debe de estar, en algún lugar debe de estar" ... por lo regular, el mantra sólo sirve para enojarme más. Nunca encuentro el papel que estoy buscando.

Es la ley de Murphy. Normalmente el mentado papel lo encuentro días después de que lo necesitaba. A menudo en los lugares menos comunes. La alacena, debajo de la cama de alguno de mis hijos o al fondo de mi closet metido en algún zapato.

¡Qué razón tenía la cretina de la orientadora vocacional de mi escuela cuando me recomendó que por ningún motivo estudiara archivonomía!

El orden en los papeles, documentos, archivos y demás asuntos, es algo que no me implantaron en el disco duro. Tengo 1200 mensajes en la bandeja de entrada de mi correo electrónico. Soy incapaz de discernir algún tipo de sistema que me permita bajar ese horrible número. Total, todos los días llegan nuevos ¿para qué los ordeno?

Me pasa igual con los papeles. Todos los colocó en un solo montón que adquiere las dimensiones de la pirámide del sol. En ese montón puede haber de todo. Recibos, cartas, papeles de la escuela de mis hijos, vouchers de tarjeta de crédito, notas de la tintorería, pañuelos no muy limpios, el ticket de la tortillería, el cupón del cereal, mis ejercicios del taller de escritura...

Como es de esperar, ese gran cúmulo de papeles me harta. ¿Y qué hago? Empiezo a tirar. El problema nuevamente es el discernimiento. He llegado a tirar (distraida y fastidiada de tanto papel) cosas que son importantes. Cómo creo que ha sucedido con el particular grupo de papeles que he buscado toda la semana.

No pude haberlos tirado ¿O sí?. Voy a buscar en el refrigerador, a ver si de casualidad ahí los encuentro...

Regreso a clases...

2008-01-21T19:09:00.000-06:00

¡Cada vez que empiezan las clases me agarra esa misma cosa aquí!

¿Y si fuera a un psicoanalista?

¿Podría un psicoanalista sacarme la angustia de volver al colegio?

¿Conseguirá un psicoanalista que yo, Felipe, fuera a la escuela contento y feliz?

¿Lograría un psicoanalista transformarme en un ser tan repugnante?

Pues no sé si se pueda lograrlo un psicoanalista.

Después de algunos años de exilio voluntario, regreso a la docencia. Estoy muy contenta y muy nerviosa. Me pasa lo mismo que a Felipe, me agarra una cosa aquí.

Mañana empezaré un nuevo ciclo en mi vida, con complicaciones logísticas desde luego. No es lo mismo hacer las cosas cuando se tiene hijos. Sus vidas y horarios son parte de mi cotidianidad y estoy muy estresada porque no sé si pueda dividirme en tantas partes como voy a necesitar hacerlo.

Años atrás, cuando no tenía hijos, hacía muchas cosas. Trabajaba mucho. No le decía que no a nada. Me comía el mundo a puños. Estudiaba, trabajaba en varios lugares haciendo muchas cosas. Leía, daba clases, tomaba clases. Me aventaba cualquier "torito" que me pusieran.

Ahora, las pocas horas que le voy a dedicar a ésto me asustan. Pero estoy convencida de que es el momento. Es una excelente oportunidad y un gran reto, además de un ingreso extra y la posibilidad de tener más trabajo.

Ya les contaré mi regreso a clases. Por lo pronto tengo hasta diarrea...

Le duele la cara de ser tan guapo

2008-01-19T21:42:00.000-06:00

¿Se acuerdan de él?

De verdad que si le dolía la cara de ser tan guapo...

La batalla de la albóndiga de jitomatitas

2008-01-12T12:35:00.000-06:00

Ayer, en la gustada sección "Mercado de lágrimas" que se ha vuelto la hora de la comida en este hogar, tuvo lugar una de las escenas más dramáticas que he presenciado: se le sirvieron de comer al niño de esta casa unas suculentas albóndigas caseras elaboradas amorosamente por la señora madre del niño.

Las albóndigas tenían un delicioso aroma que invadía la casa. El drama comenzó cuando la mamá del niño lo recogió en la escuela:

-¿Que hay de comer hoy?- preguntó el niño con un ligero sonsonete que siempre indica una completa decepción por la respuesta que aún no conoce.

- Unas ricas albóndigas con arroz rojo y frijolitos- contesta la mamá del niño, ingenuamente expectante y algo entusiasta pensando que, esta vez, las cosas podrían ser distintas.

- ¡Asco!- responde el niño, desplegando su correspondiente mueca nauseosa, cruzando los brazos y revolcándose cual anélido invertebrado (o sea, lombriz de tierra).

La mamá del niño es paciente. Conoce a su gente. Pero hay veces, como hoy, que se encuentra en sus cinco minutos de hartazgo.

Los preliminares de la comida son habituales. Lavarse las manos, subir las mochilas, poner las loncheras en la cocina. Habitual también es la oposición del niño y su mueca de asco. Sorpresiva, sin embargo, es la reacción de la mamá del niño.

- Te comerás todo lo que te sirvo. Si no lo haces, cenarás el mismo plato que tienes enfrente. Si no lo cenas, lo desayunarás.

El niño conoce a su mamá y, por supuesto, no cree una sola palabra de lo que ésta le ha dicho.

-No lo quiero, sabe horrible, parece que tiene zanahoría, lo que tiene adentro sabe espantoso, lo quiero escupir...

El plato se va directo al refrigerador.

Durante la tarde, el niño pide jugoooo, pide galletas, pide cereal. ¡Tiene hambre!... Nada. Hoy no habrá nada para él. Hoy es un día histórico, es el día de la "batalla de la albóndiga". ¿Quién ganará este pleito sin precedentes en la familia del "chamaco anélido"?

La hora de la cena. El plato de albóndigas está servido. El niño- gusano se retuerce.

-¡No quiero! ¿Por qué eres tan mala? ¡Quiero otra mamá!

- Ni tendrás otra mamá, y te pondré esas albóndigas enfrente hasta que tengas tantísima hambre que no te quede de otra más que comerlas.

- ¡No las comeré! ¡Ya no te quiero!

Grito desesperado y carrera larga hacia su cuarto donde se acuesta, sin haber comido absolutamente nada.

La mamá del niño se angustia. Pero sabe que no puede claudicar. Ganará esa batalla y le enseñará una lección al retoño.

Pesadillas. Quiero un jugo. "No comeré las albóndigas" murmuraba entre sueños el pobre chamaco incomprendido.

Desayuno. Hot cakes. El plato preferido del contrincante chamaco. ¡Huelen delicioso! ¡Quiero unos!.

Su madre, con una sonrisa inocente, remata. "Para tí, hay albóndigas".

El niño, doblegado por el hambre, responde: " Si me como las albóndigas ¿Puedo comer hot cakes?".

- Puedes- Dice la madre en tono magnánimo.

Y así fue, como la señora que aquí escribe, ganó "La batalla de la albóndiga de jitomatitas"

¡Híjole! ¡Qué orgullosa estoy de mí misma!

Besitos para mí, con mucho amor.

Lo que quería y lo que quiero

2008-01-04T20:54:00.000-06:00

Antes, cuando era una niña que empezaba a conocer el mundo a través de la televisión, quería ser muchas cosas.

Primero, quise ser una genio que saliera de su botella con humito rosa.

Luego, quise hacer magia con mi nariz y tener una familia perfecta, con una hija güerita que se pareciera a mí y un marido que pensara que tenía el control, cuando en realidad yo hacía lo que se me diera la gana.

Pero lo que más quise ser, con lo que fantasaeaba todas las noches, era una chica ruda. Con mucha fuerza para moquetearme al que fuera. Saber karate y usar unas pistolitas coquetas. O ya de perdis, tener un lazo con el que pudiera obtener la verdad de cualquiera.

Mis motivos no eran para nada altruistas. Quería la super fuerza para moquetearme al metiche de mi hermano. Las pistolitas para ganarme el respeto de las víboras de mis amigas y el lazo para preguntarle a Jorgito si realmente quería ser mi novio o sólo estaba bromeando cuando me dijo que no...

La clandestinidad con que las veía le daba un sabor especial a esta heroínas de cartón que marcaron mi infancia.

¡Demonios! Las veo ahora... y sigo queriendo ser como ellas. Quisiera no despeinarme nunca de los nuncas. Quisiera hacerlo todo enfundada en vestidos fabulosos trepada en tacones de 10 centímetros. Quisiera no tener un gramo de panza y unas chichis de campeonato que no necesitaran ningún soporte para apuntar al norte.

Quisiera usar bolsas diminutas donde sólo quepa un lip stick para retocar un maquillaje que nunca se corre. Un guardarropa tan amplio, que no repitiera nunca ni una blusa.

Quiero un mustang café siempre limpio.

Pero lo que más quisiera, es usar mi super fuerza para acabar con la gente cretina.

Sin embargo...ésto es lo que soy ahora. Pregúntome ¿Cuándo déjaré la escoba y el windex? .

Año nuevo, viudas negras

2008-01-01T13:41:00.000-06:00

Gerardo: "Mamá, las viudas negras ¿pueden matarse?"

Mamá de Gerardo(en tono de gorila rabioso): "Ya te dije que aquí no hay viuda negras. ¿Ya estás listo? Te mandé desde hace horas a que te laves los dientes, te laves las manos y te pongas la ropaaaa..."

Gerardo: "Las viudas negras son mucho más importantes que la ropa... te pueden matar"

¿De dónde vendrá esta obsesión por las arañas, dios mio? No me pondré muy freudiana porque si lo hago, ni yo me salvo verdaaa...

Pero hay muchas cosas aparte de las viudas negras que pueden matarte. A veces, un poquito. Por dentro.

Volveré, cuando el año nuevo me duela un poco menos.

Cartitas a Santa Claus

2007-11-18T22:28:00.000-06:00

La obsesividad materna, ha hecho que estos niños lleven días preparando sus cartitas. No queremos que Santa Claus deje las cosas hasta último momento y no le alcance el presupuesto...

He aquí la primera, recién salida de las manitas de Gerardo que suele ser el más decidido de los dos. Paulina sigue indecisa. Lo quiere todo, por supuesto.

La transcribo tal cual. Entre paréntesis las anotaciones de su madre:

1.- el video juego de power rangers.

2.- el video juego de los increivles (los increíbles)

3.- un sacho y un lucy (peluches semejantes a los premios de su escuela con esos nombres)

4.- la pelicula de Harry poter

5.- unos patines talla 6 (para la madre del chamaco)

6.- depilador de piernas (también para la madre del chamaco verdaaa)

7.- toda la quolecsion de tasos (colección de tasos. Taso: objeto de plástico o metal con dibujitos que viene en las bolsas de sabritas y que no sirve para nada, excepto para que los niños consuman más papas. Ojo: mamá indignada)

8.- una mamá no tan regañona (sin palabras...)

9.- una pelota o no asi o asi y primdis (?????)

nada más

gracias

Ay. Me ha matado esta carta. Hoy que la estaba haciendo me preguntó que quería yo pedirle a Santa Claus. Le dije que hiciera su carta y pidiera para él. Me contestó que Santa Claus sólo escucha a los niños, por eso tenía que pedir para mí. Mi vida...

Mi respuesta: "Pues sí. Pero yo tengo el e-mail de Santa. Nos lo dan a los papas cuando tenemos hijos. Y le reportamos a él directamente cuando los niños no se portan bien. Así que ponte abusado, pórtate bien y comeeee méndigo escuincle. A los niños que no comen no les trae nada Santa Claus".

A veces me siento la peor madre del mundo. Me pregunto si el chip de la manipulación se activa con el embarazo o ya lo traía desde antes.

En fin, en una de esas lo único que le trae Santa Claus a Gerardo es el punto número 8. Me imagino su cara...

Y ustedes ¿ya hicieron su cartita?

Asuntos Inconclusos

2007-11-17T20:33:00.001-06:00

Mi regalo de cumpleaños fue el séptimo libro de la saga de Harry Potter. Lo habían sacado a la venta en julio, una semana antes. En aquél entonces, organicé un maratón de fin de semana para leer lo más posible del enorme ladrillo que tenía enfrente. Adelanté bastante. Pero contrario a lo que me sucedió con los libros anteriores...me aburrió.

Se quedó en mi mesita de noche durante un largo tiempo. Tenía lecturas más interesantes o más urgentes que hacer. Pero ahora que casi estoy de vacaciones literarias en mis clases, decidí retomarlo. Debo admitir que la última parte me provocó esa excitación pequeña pero constante que había sentido en las anteriores entregas. En este libro, Harry se vuelve más listo, casi sabio. Regresa de entre los muertos y se convierte en papá. Crece y despliega una valentía semejante a la de Héctor en el sitio de Troya. Este Harry adulto y atormentado, que logra resolver por sí mismo los grandes dilemas que nos plantearon en los libros anteriores, no me gusta tanto como el adolescente amable y cariñoso de antes. Pero así es la vida. Las personas crecen y cambian, en la realidad y en la ficción que no son tan diferentes, por cierto.

Y hoy terminé. Quedó, como siempre que termino un libro que me gusta, una ligera añoranza. Un pequeño duelo. La sensación de que voy a extrañar a esas personas. Una sutil tristeza que no me abandona en todo el día, a pesar de los preparativos navideños. Extraño esa urgencia, ese apremio. El no poder soltar las páginas a pesar de la hora que marca el reloj. Y el deseo de que el siguiente libro me invite de la misma forma...

Otra frase del día

2007-11-05T20:36:00.000-06:00

Dicho por Paulina, comiendo unos chicken tenders:

"Yo no iré a fiestas hasta que sea una adulta mayor de 18 años. Antes sólo saldré al cine con mi amigas..."

Yo creo que tanta comida chatarra les está empezando a afectar el cerebro. Por lo pronto, grabé dicha frase en mi celular. Seguramente en uno o dos años me va a ser muy útil en mi discurso materno manipulatorio onda "tu lo dijisteee...dijiste que no irías a fiestas" En fin, así es esto del frijol con puerco...

La frase de hoy

2007-10-29T19:44:00.000-06:00

"No comeré esa milanesa porque esta doblada de los lados. Dame otra cosa. Quiero una dona simpson"

Gerardo. Hora de la comida. 29 de octubre 2007.

Su mamá, después de recoger la mandíbula en el piso, se quedó sin palabras...

Buenas noticias

2007-10-15T18:03:00.000-05:00

Noticias y logros esta semana.

La más importante (sobre todo la que me tiene más orgullosa) es que Gerardo sacó el primer lugar en su clase y aparece en en el cuadro de honor de su escuela. Sé que eso no le garantiza nada en esta vida. Sin embargo, hizo un gran esfuerzo y trabajó como un campeón todo el mes.

Lo cierto es que abomino estos premios. Pero ahora que se lo sacó mi hijo...pues parezco mamá gallina. Aquí está mostrando su papelito con orgullo.

La otra noticia (y logro) es esa cosa roja que aparece junto y detrás de nosotros. Como que va con mi personalidad y tiene olor a coche nuevo. Los niños ya le dieron su primer pisotón y les advertí que se van a ir a pata a todos lados si no cuidan al nuevo miembro de la familia, jeje. Aquí estamos con él.

El barítono de Argel

2007-10-01T20:54:00.001-05:00

Emilio Tuero basó su carrera en dos grandes mentiras, ya que ni era barítono ni era de Argel. El mote se lo puso un locutor de la época y así se le conoció en el medio artístico. Yo lo conocí como tío Emilio.

Murió muy cerca del día de mi segundo cumpleaños, así que nunca lo vi personalmente. Normalmente, alrededor del aniversario de su muerte, pasan en el canal dos o en cine latino algunas de sus películas.

El tío Emilio era hermano de mi abuela Carmen. Era mi tío abuelo.

Fue una especie de ícono ambivalente en la familia. Creo que mi abuela siempre lo vio como su hermano pequeño. Pero la hermana mayor de ambos daba la impresión de pensar que el mundo estaba en deuda con ella por ser su hermana y apellidarse como él.

Todos nacieron en Santander, España. La familia llegó a Veracruz en 1923 a "hacer la América" como se decía. Mi abuela tenía 20 años y Emilio 11. Se dedicaron a diferente cosas, pero a Emilio siempre le gustó cantar. Era un hombre ambicioso y quería ganar dinero.

Incursionó muy joven en el ambiente artístico. A mediados de los años 30 su particular forma de interpretar las canciones lo había convertido en una estrella de la radio, catapultándolo al cine como actor protagónico.

Su primera película como protagonista fue "la india bonita" en 1938. Hizo muchas, siempre como galán más bueno que el pan y que cantaba a la menor provocación.

Mi favorita es "Al son de la marimba" de 1940 bajo la dirección de Juan Bustillo Oro, donde hace mancuerna con Joaquín Pardavé y Sara García. Es una comedia simpaticona, fácil, un poco ingenua y acartonada, pero que deja un grato sabor de boca. Quería poner la música que interpreta en el film, pero por los misterios que todavía tiene la tecnología para mí, no he podido hacerlo. Prometo actualizarlo en cuanto entienda como.

Hizo también una película con María Félix "Vértigo" en 1945. Nunca la vi, pero me da una idea de la condición de galán que tenía el tío Emilio en esa época. Aquí esta el cartel de esa película.

Fundó la productora Argel films. Como productor/actor protagonizó "Quinto patio" de 1950, que se convirtió en un fenómeno taquillero. Tampoco he podido poner la música aquí.

Se casó con Marina Tamayo, actriz que se retiró después de su matrimonio con el tío Emilio en 1942. Después de casarse se alejó de la casa familiar, aparentemente influenciado por su nueva esposa. Lo cierto es que la mamá y la hermana mayor de Emilio no eran las mujeres más fáciles del mundo en lo que a convivencia se refiere. Quién sabe que pasó ahí. Se perdió practicamente todo el contacto con esa rama de la familia.

El tío Emilio protagonizó también la versión mexicana de "la dama de las camelias". Esta adaptación palidece frente a la película norteamericana protagonizada por Robert Taylor y Greta Garbo. Pequeña diferencia de protagonistas. No se me olvidará nunca como Tuero pronunciaba "Margaritaa" con voz cursi. Uy.

Mi papá lo recuerda como un hombre generoso que les daba dinero los domingos y los invitaba a ver las luchas en su casa. Mi tía Carmina recuerda que la llevó por primera vez a los toros. Sin embargo era un hombre seco. Su vida privada además, no me parece muy sanita que digamos. Fue mujeriego en su juventud y excesivamente severo con su hijos. Quizá producto de su época. No lo sé.

Lo que si sé es que siendo Tuero un apellido poco común (el segundo apellido de mi papá) mi tíos lo han utilizado siempre en sus firmas. Hubo una época en que al firmar les preguntaban ¿eres algo de Emilio Tuero?

El tío Emilio tenía los ojos azules casi violeta, parecidos a los de Elizabeth Taylor. Mi mamá anheló esos ojos para sus dos hijos durante sus embarazos y nomás no salimos con ellos. La genética hizo que mi hija tenga los ojos de un color parecido (aunque no igual).

Me hubiera gustado conocerlo. Para mí es un misterio que haya sido lo que fue. Una de sus novias hasta se suicidó frente a la casa de mi bisabuela. No lo considero particularmente guapo (aunque dicen que en persona lo era más que en las películas) y creo que era entonadillo, pero tampoco disfruto particularmente su voz. Me gusta más Pedro Infante como galán de la época.

Pero su éxito es innegable. Fue una figura importante en la cinematografía de la época, donde fue ícono del galán romántico

Vaya ahora una pequeña semblanza de este tío que no conocí.

Pude poner una de sus canciones para que lo escuchen cantar.

¿Quién es este señor?

2007-09-22T23:19:00.000-05:00

¿Cuántos de ustedes saben quién fue este señor?... Una pista... fue muy famoso y hasta se suicidaron por él. Mi abuela tenía una foto de él en su recámara.

Yo volveré para contarles su historia...

Cuando mi papá era mago

2007-09-21T23:02:00.000-05:00

Hoy mi papá hizo figuras con cajeta. Mi mamá la sirvió en el platito verde de plástico cuando él dijo que quería un postre. Él pidió el platito verde porque ahí las figuras se ven más bonitas. Cuando lo tuvo enfrente, agarró la cuchara con un poco de cajeta, la levantó muy alto y dejó que cayera en hilitos. Primero hizo una carita y luego un barco. Gogo y yo nos moríamos de risa. Mi papá es divertido. Mi mamá se enojó porque no se comió la cajeta. No es justo. Ella siempre se enoja y lo regaña.

La casa donde conoció a su padre tenía una alfombra verde en todas las habitaciones menos en la cocina, donde había un piso de baldosas rojas color ladrillo. El ante comedor era de una madera muy oscura que contrastaba con la luz que entraba por el ventanal que daba hacia un patio de cemento. En esa mesa hizo sus primeras planas de bolitas y palitos en unos cuadernos forrados de papel lustre amarillo y con calcomanías de la Pantera Rosa en las portadas. En esa mesa comió su primer hígado encebollado que era muy nutritivo. En esa mesa su mamá le servía pepinos con limón mientras estaba lista la comida y platicaban sobre su día en la escuela, ella vestida con su uniforme amarillo con delantal blanco. Lo ve ahora en las películas súper ocho que su papá tomaba todo el tiempo, y le parece bonito y coqueto aunque lo odiaba en aquel entonces porque era demasiado corto y se le veían los calzones cuando se agachaba.

Mi papá es mago. Agarra una paleta y la desaparece. Después la saca por tu oreja o por tu nariz. Siempre me pregunta como caben en una nariz tan chiquita unas paletas tan grandes. Gogo llora cuando las paletas desaparecen. Piensa que nunca volverán. Yo le digo que no se preocupe, papá siempre las encuentra.

Comíamos tortitas de papa cuando mi papá gritó. Mi tía gritó también mientras mi mamá les decía que se calmaran. Mi tía le dijo a papá palabras que yo nunca había oído y que lo hicieron enojar. Salió de la casa y cerró fuerte la puerta. Le dije a Gogo que nunca le voy a volver a hablar a mi tía. Lastimó a mi papá.

Su padre salía sin pantalones. Se vestía, se peinaba y se despedía de los niños, jugando una travesura anticipada y repetida. Los niños le gritaban que no se fuera y se colgaban de sus piernas, mientras él preguntaba ¿me falta algo?...los pantalones gritaban los dos casi al unísono. Él se sorprendía y corría a ponérselos boquiabierto y dando las gracias por recodárselo ¡Cómo se iba a ir a trabajar así! ¡Qué bueno tener unos niños tan listos que se daban cuenta de todo! Años después su psicoanalista interpretaría repetidas veces ese comportamiento como una metáfora de sus imágenes masculinas: hombres sin pantalones. Pero eso fue después, mucho después de que su papá dejara de hacer magia. Ahora entiende muchas cosas. Los silencios de su madre y las ausencias de su padre, entre otras.

Gogo se comió un veinte hoy. Jugábamos con las figuritas rojas en la alfombra verde de su cuarto cuando se puso blanco y después morado. Grité y mamá y papá llegaron corriendo. Mi papá tomó a Gogo de las piernas y lo puso de cabeza. Se le quitó lo morado y se puso blanco mientras lloraba y mamá lo besaba. Le dieron un plátano. Papá dijo que esa moneda en su panza le iba a dar mucha suerte. Le dijo que su cuerpo la iba a cambiar de color. De plateada se iba a volver verde o negra. Y así fue. La moneda salió convertida en verde como la alfombra. Gogo también es mago.

Mi papá se sacó la lotería y nos fuimos a vivir a una casa más grande. Nos compró todos los juguetes que quisimos y que cupieron en el coche. Fue mágico, como todo lo que él hacía. La casa nueva tenía muchos cuartos y una sala enorme. Gogo y yo jugábamos mucho tiempo solos. Mamá trabajaba y papá no estaba. Se compró un encendedor dorado con sus iniciales además de muchas cadenas y crucifijos de oro. Llegaba tarde en las noches y dormía todo el día. Cerraba su puerta y decía que no hiciéramos ruido. Papá ya no hacía magia. Alguien se la robó. Quizá él mismo.

La casa nueva también tiene alfombra verde. El cuarto de juegos tiene un tapiz de rayas verdes que no me gustan nada. Hoy jugamos con los muñecos. Eran muchos hermanos en sus naves espaciales que huían de un papá malo que no los quería. Los hermanos se cuidaban entre ellos y viajaban por galaxias peligrosas. Me gusta jugar con mi hermano aunque me molesta mucho. Siempre quiere romper mis muñecas. El muñeco papá tiene la cara destrozada por alfileres que Gogo le ha clavado. Es un muñeco muy feo. Me asusta.

Hubo dos casas en su infancia, ambas con alfombra verde. En la primera, donde nació, su papá era mago y la segunda donde, en una especie de orfandad, creció y se hizo adulta…siempre añorando las figuras de cajeta, el coche lleno de juguetes y las paletas que aparecían en la nariz.

Se me cuecen las habas...

2007-09-13T22:26:00.000-05:00

Soy una naca, lo sé. Pero es una afición que comparto con muchas otras nacas igual que yo. Me encantan las novelas de Fernando Colunga(son las únicas que veo) y se me cuecen las habas por que ésta empiece. Así que, por favor, a partir del lunes 17 a las 21:30 horas tiempo central de la Ciudad de México, no recibo llamadas telefónicas, ni chateo en el messenger ni navego por internet. Ya les dije a mis hijos que a esa hora no pueden necesitar madre, porque no estaré disponible. Ya hasta me compré mi letrero de don´t disturb ... Ya sé es mal actor...ay, pero es muy buena persona...y está muy bueno él por todos lados. Además, en esta novela sale de pirata, que es la figura icónica de mis fantasías adolescentes. Así que sacrificaré mi ajetreada vida social y amorosa para ver la "comedia"... soy patética realmente.

Oferta

2007-09-12T19:58:00.000-05:00

¿Seguros que no se animan? Miren que hermosas criaturas. Como no recibí ninguna oferta, no me quedará más remedio que retirar los artículos del mercado hasta que me harten otra vez. Se me olvidó comentar que ambos vienen con maquinaría de ruido integrada, que se multiplica por 18 cuando están juntos. Eso seguro que los convence...¿No? ¿Nadie?. Ojo: Las botargas de Lilo y Stich, no vienen incluidas en el paquete. Para que después no digan que hago publicidad engañosa.

Se venden niños...

2007-09-11T19:54:00.001-05:00

Sí...escucho usted bien. Le ofrecemos estos productos para su disfrute y deleite:

1.- Niña en edad escolar, con algunos problemas para hacer la tarea de matemáticas.

Incluye:

- Mirada de pistola cuando se le pide que haga la tarea (la materia es a su elección)
- Respuestas de "No sé" "No entiendo" o "No me lo han explicado" incluidas en el disco duro.
- Tendencia al llanto fácil.
- Chip integrado de películas de Libertad Lamarque para una mejor utilización del melodrama "Ya no me quieres..."
- Carita de mustia cuando se ve metida en problemas.
- Soluciones integradas para la mejora del medio ambiente: "Deberíamos venir a la escuela caminando (10km) para que no contamines".
- Capacidades olímpicas para esquivar nalgadas: Subida de escaleras en 2.5 segundos, salto de sillón de 1.5 metros.
- Refinamiento en las artes manipulativas: "Quieres más a mi hermano" o "La mamá de Fulanita es muuuy buena la deja comer helado a la salida de la escuela y le compra todooo lo que ella quiere."

2.- Niño melindroso, flaco que espanta, que crece con el aire:

Incluye:

- Gasto mínimo de combustible: Sólo consume galletas (de cualquier marca) y bebidas de soya, eso si, únicamente de mango y manzana. Por supuesto, en el paquete viene incluido el consecuente estreñimiento por el consumo excesivo de estos "nutrientes".

- Gritos automáticos ante cualquier tipo de comida que no sea hecha a base de pan dulce: "No quiero, dame unas donaaaas".

- Respuesta de total indiferencia a cualquier elemento de castigo: "No me importaaaa."

- Fruncimiento de nariz integrado en el disco duro. Sincronizado con un programa de gemidos agudos. Pueden utilizarse solos o por separado.

- Chip de miedos a casi todas las cosas: la oscuridad, estar solo, comer solo. Despertarse en las noches y que no esté su mamá provoca una respuesta particularmente intensa (Ojo: exclusivo para niveles avanzados).

-Personificación de Arturo de Córdova o Ramón Gay, con la utilización de los brazos para taparse la cara y "llorar" sin lágrimas.

Aprovechen porque se agotan. Esta oferta tiene un tiempo limitado. Se incluye también un rimmel marca Mitzuki y un par de medias Coqueta, así como un litro de cajeta coronado.

Si la oferta es buena, pueden pasar a recogerlos en artículo 123 número 90, con toda la bendición y el agradecimiento de su madre.

Gris

2007-09-10T20:32:00.000-05:00

Hoy los colores de este blog deberían ser grises. Mi día ha sido gris desde el inicio. No porque hayan salido mal las cosas ni nada por el estilo. Ha sido un estado de ánimo. Hoy no le he encontrado color a nada.

Cuando estoy así me da un hambre de horror y podría comerme un caballo. Desayuné una orden de molletes, comí unas papas a media mañana. A la hora de la comida con los niños me comí dos platos de sopa de pasta, unos tacos de pollo con crema y queso y un platote de arroz con leche que sobró del viernes. Y ahora, escribiendo ésto, me estoy comiendo otras papas con salsa, un chocolate y una coca de 600 ml. Mmm. Parece diario de weight watchers. Pequé. Comí demasiado. Así me pasa siempre. Como cuando estoy triste. Y la verdad es que no me había dado cuenta de que me sentía así. Es solo un desgano, que suelo hacer conciente cuando realizo un conteo calórico rápido. Uf.

Hablan y preguntan cómo me siento. Desde mi mamá hasta mis amigas...y no había caído en la cuenta. No porque no recordara la fecha. No podría ovidarla. Más bien porque desde un inicio había planeado pasar este día como cualquier otro. Pero uno planea y todo lo demás gana. Hoy cumpliría 13 años de casada. Es el primer año, en trece, que no festejo... aunque sea en lo exterior. Porque los dos últimos 10 de septiembre fueron agridulces, por decir lo menos.

Yo decidí que no quería más. Pero no deja de ser una fecha cargada de recuerdos. Parezco canción de Mecano...

No digo más.

Pasaje

2007-09-04T21:05:00.001-05:00

Acostada boca arriba, con una sensación quemante en la garganta que llega a su boca dejando un sabor amargo, cierra los ojos ante una luz blanca que la deja ciega. El murmullo incesante de voces a su alrededor, como un panal de abejas zumbantes, la hacen desear que sus manos estén libres para taparse los oídos o cerrarlos igual que hace con sus párpados. Él le acaricia el pelo pegado por el sudor y el llanto.
—¿Estás bien?
Moqueando, asiente sin hablar. Sus manos amarradas a los lados, le recuerdan los cristos sangrantes en las iglesias de su infancia. No siente las piernas desde hace unos minutos. Tampoco percibe la pesadez de su vientre que empieza siempre como un ondulante balanceo, hasta terminar en una dureza dolorosa.

El médico dice que van a comenzar. El murmullo se transforma en música. Algún tipo de melodía instrumental que no conoce, o no recuerda. Su mente está embotada. La ansiedad y el llanto la invaden, sin dejar lugar para pensar en otra cosa. Otro zumbido. Mecánico esta vez. Y un olor desagradable…plumas quemadas, eso es.
—¿Qué me están haciendo?— Piensa casi en voz alta, como si pudiera gritar, como si su boca no estuviera cerrada en un tembloroso rictus para no llorar.
Como si adivinara la pregunta, una voz a su espalda explica:
—La están cauterizando, tienen que abrir muchas capas de piel y no queremos que pierda sangre.
Reconoce al médico que le insertó una aguja en la espalda cuando llegó al quirófano, en lo que le ha parecido un siglo lleno de preparaciones, batas verdes y telas
—Trate de relajarse, pronto terminará todo.

Llovía cuando llegó al hospital y llueve todavía. Escucha una lluvia fuerte, constante y muy cerca, como si la estuviera mojando. Deben estar en el último piso. El ruido de la lluvia es más intenso que la música que escuchaba hace un momento. La ensordece. La asusta, siempre la ha asustado. Otro de los miedos irracionales de los que Él se burla tanto. Así ha vivido los últimos meses: ansiosa, asustada de no llegar al final, donde se encuentra ahora precisamente. Ese final que tanto la aterrorizaba… se ha convertido en una brutal paradoja como las que tanto le gusta leer.

— ¡Ya! ¡Ya casi! ¡Respire profundo!
Siente una presión asfixiante en el estómago, que la remueve por dentro. Un llanto tenue, entrecortado primero. Sollozante después, se convierte en gritos. Un llanto que le recuerda a un gato, como los que vagan por su casa en las noches. No es de ella. Ese ruido no salió de ella. Viene de esa otra que, hasta hace unos segundos, la habitaba. Instintivamente levanta la mirada y ve reflejada una carnicería en las gafas de Él mientras la toma de la mano. Sangre por todos lados. Rojo rodeado de verde. Detrás, en su mirada, una profunda ternura y un gran asombro. Otra paradoja. Ella no la olvidará nunca.

Ahí está. Su bebé. Su hija. Ese diminuto ser al que pensó que no llegaría a conocer. Un brazo velludo le acerca a la pequeña apenas envuelta en una tela verde. La desamarran para que pueda tocarla. Pasa su mano por el diminuto puño sollozante que parece gritar con la vida que se inaugura en ella. El brazo velludo acerca a la bebé a sus labios y ella besa su cabeza sin pelo, embarrada de una gelatina pegajosa color rojizo. Al pasar la lengua por los labios secos donde se unió a la bebé en un primer contacto íntimo, descubre que los restos del líquido en el que estuvo inmersa su hija durante nueve meses es sorprendentemente dulce. Se asombra de lo instintivo que es ese vínculo incipiente. Sabe que reconocería el olor y el llanto de su bebé entre muchos otros.

El brazo velludo se lleva a la niña. Él lo sigue apresuradamente. Otra vez el llanto parece invadirla. El suyo, el de dentro. Llanto de alivio, de gozo, de miedo, de anhelo por esa personita a la cual siente que pertenece por completo.

Y el final. Ese líquido amargo que su vientre aplastado ha guardado regresa invasivo, incontrolable. Se derrama sobre el médico que alarmado le dice que voltee la cabeza a la izquierda donde han colocado una fría palangana. La inyectan y el mundo se vuelve oscuro.

En la cama del hospital, atada todavía a los tubos y las sondas, la familia le dice que la niña es hermosa. Pequeña, diminuta. Parece una flor color de rosa. Con la cabeza redonda y calva. Y los labios rojos, como si se los hubieran pintado.

Quisiera correrlos a todos cuando la traen. Tiene hambre, mucha hambre. Hace casi dos días que no come. La bebé llora. ¿Tendrá hambre también? ¿Qué puede hacer ella para quitársela? Inconscientemente sabe que desde ahora su propia hambre ya no será lo primero. Sabe que lo dulce nunca sabrá tan dulce como ese primer beso que recordará para siempre.

Robin de Sherwood

2007-09-02T19:45:00.000-05:00

Esta serie me encantaba cuando era más chica. Me gustaba porque creía fervientemente que en la Inglaterra de la edad media la gente se veía como aparece en esta serie. Se podía ver lo mugrosos que eran, y la pobreza en la que vivían. Pero sobre todo, la magia de la que estaban rodeados.

La historia de amor entre Robin y Marion era bellísima. Cuando comencé a ver esta serie sólo conocía la versión Disney de Robin Hood. ¡Y qué diferencia! Marion aquí es apasionada, entregada. Y Robin... bueno, en mi humilde opinión, Michael Praed es el mejor Robin Hood de la historia. Desde luego mejor que Kevin Costner (aajjj) y hasta que Sean Connery (perdón, no me crucifiquen). Como detalle curioso, el hijo de Connery (Jason) reemplazó al Robin original. La serie perdió un poco de su encanto cuando eso sucedió.

Pero lo que más me gustaba de Robin de Sherwood, es que mi hermano y yo la veíamos juntos. Eran pocas las cosas que teníamos en común, y el gusto por esta serie era una de ellas. El recuerdo de mi hermano sentado en su sillón, devorando una bolsa de cheetos con una coca cola familiar estará siempre asociado a mis afectos... junto con la musiquita que me encantaba.

Ustedes ¿la vieron? Miguel, ya se que tu si...

Poesía II

2007-08-28T21:53:00.001-05:00

De Sor Juana sólo conocía la redondilla de "Hombres necios". Durante una clase que tomé hace muchos años revisamos un soneto que por supuesto no conocía, y que ahora acomodando papeles, encontré. Lo transcribo:

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Me encanta la idea de la representación mental que tenemos de las personas o de las cosas. No importa en realidad el exterior o lo que pasa en el afuera. La fantasía y la subjetividad siempre serán los lentes a través de los cuales nos relacionamos. A través de los cuales interpretamos el mundo de los afectos.

El examen "Enlace"

2007-08-27T22:39:00.000-05:00

Ahora si voy a escribir acerca de algo que está en las noticias: el examen de "enlace".

No. Ninguna reflexión profunda, estadística o sociológica acera de este tipo de pruebas, que me parece tienen ventajas y desventajas. Sólo hablaré de ella como mamá.

Fui, en todo este proceso, una mamá muy aplicada. Me ofrecí como "padre de familia observador" para asistir a todo el proceso. No tiene gran ciencia en realidad. La escuela de Pau es muy chiquita, sólo tres niños de tercero de primaria fueron evaluados. Sólo sentarse a observar y firmar unos papeles con mi nombre.

Unos días antes, por internet, Paulina se chutó los ejercicios "muestra" que venían en el sitio. Sus respuestas no fueron, digámoslo así, muy certeras. A ella este examen no le causaba la menor angustia. En su escuela, que sigue un sistema Montessori, no hacen exámenes, cuando menos no como se hacen en otras escuelas.

Así que el mero día, la única emoción que pasaba por los ojos de mi chiquita era verme sentada en la diminuta silla que me ofrecieron para "observar". Como siempre que voy a su escuela, quería enseñarme todo el material, los asientos de sus compañeros...en fin.

Fue sólo al momento de que la maestra entregó la prueba y dijo que tenían tantos minutos para contestar que noté su carita de angustia y una serie de ideas se agolparon en mi cabeza: Paulina tiene que adecuarse al sistema educativo del país donde vive.Igual que tendrá que adaptarse a muchas cosas que no le gusten o que le causen angustia. Ni modo. Así crecemos. Hacemos nuestro al mundo, pero el mundo también nos jala, irremediablemente.

Que bueno que esta pequeña escuela valora la auto estima del niño sobre otras cosas. Especialmente con niños como Pau, a los que lo académico les cuesta tanto trabajo. En un mundo donde se privilegia tanto la competitividad, me da gusto que mi pequeña pueda sortear este tipo de eventos, sin que se juegue su auto concepto o la imagen que tiene de sí misma. Y que hay niños, como ella, que a lo mejor no son buenos para las matemáticas, pero que son intuitivos, cariñosos, sensibles y observadores, como lo es ella prácticamente desde que nació.

Hoy revisamos los resultados...503 en español, 487 en matemáticas. El mínimo es 200 y el máximo 900. ¿Su nivel? "Elemental, tiene que reforzar conceptos básicos" lo peor del caso es que cuando le puse sus errores en la compu, los pudo contestar bien. Y según yo no estaba nerviosa.

Con sus ojotes abiertos me preguntó "¿Cómo salí mami?" Mejor en español que en mate- contesté- Tienes que echarle muchas ganas este año, para que te aprendas las divisiones. "Esta bien"- me dijo- "¿estás enojada?" -preguntó. Me dejó helada. ¿Percibiría que esperábamos más de ella? No lo se. Y yo que pensaba que no tendría mayor empacho con la pruebita...

Sólo se que mi Pau no es una estadística. Es mucho más que eso.

Esta prueba me confirmó lo que yo conozco de mi hija. Me confirmó que está en la escuela en la que necesita estar y que las matemáticas no son lo suyo. No eran lo mio tampoco. No lo fueron nunca y eso no me impidió estudiar lo que quise y trabajar en lo que quise.

Así que cuando me preguntó "¿en qué lugar quedé?" le dije "en el tercero, mi amor" (de tres, naturalmente)

Cuando la intimidad falta

2007-08-26T21:33:00.000-05:00

Leía recientemente acerca de la falta de intimidad en los matrimonios. Intimidad emocional o física. Personas que viven juntas y que comparten sólo el domicilio. ¿Cuándo se instala ese tremendo tedio? ¿Porqué es tan grande que no puede saltarse y llega a volverse "cómodo" ?

No lo se. Me pasó a mí y no he logrado explicármelo todavía. Desde luego no era así como planeaba mi vida y mi matrimonio. Pero sucedió. No por falta de amor o de cariño o de cosas en común. Simplemente pasó. Se gestó a lo largo de los años y las decepciones. Ninguno de los dos logró ver a través de él, hasta que llegó un momento en que ya no nos mirábamos, ni nos tocábamos... había un gran silencio que sólo se rompía para hablar de los niños, las cuentas por pagar o los últimos chismes de la familia. Nada más.

Éramos profundamente infelices. Y la vida no debe vivirse así. Fue tiempo de un cambio.

En eso andamos. Los dos.

Les dejo un fragmento del libro de Sándor Márai "Divorcio en Buda" , donde a partir del caso de divorcio de unos conocidos, el juez Kristóf Kömives se cuestiona su vida, su relación de pareja, su existencia y su manera de ver la vida. Entre paréntesis he puesto la palabra esposos, matrimonio, porque este pasaje retrata lo que llegó a ser el mio.

...Kristóf se tomaba el noviazgo(matrimonio) con seriedad y ceremonia: lo consideraba, más o menos, un cargo cívico que conlleva ciertos gastos de representación... Su noviazgo (matrimonio) estuvo caracterizado por ese constante afán de diálogo: se pasaban las horas charlando, hasta la madrugada. Sus cuerpos guardaban silencio mientras que sus almas se abrían total y sinceramente. Se besaban poco, y por lo común lo dejaban a medias tras algunos conatos desmañados y temerosos. Más bien se besaban por obligación; eran de esos novios (esposos) que creen que los intentos de acercamiento físico forman parte del estado oficial en que se encuentran, de la misma manera que llevan sus anillos de oro o se acercan a las tiendas de muebles para escoger los suyos.

Xochitla, lugar de flores

2007-08-16T21:08:00.000-05:00

Al norte de la caótica ciudad de México, se encuentra una reserva ecológica, donde se respira aire puro (a pesar de estar a menos de 100 metros de una calle sumamente transitada) y sobre todo, donde hay una plantas y unas flores que quitan el aliento.

En la catafixia número dos tenemos a Paulina, modelando un hermoso tronco viejo.

Pasamos un día lindo. Me subí en una bicicleta por primera vez en 25 años y comprobé que el dicho es cierto, lo que bien se aprende nunca se olvida. En un par de ocasiones estuve a punto de irme contra un árbol y de estamparme con otro ciclista. Pero la experiencia fue buena y hasta me quedaron ganas de repetirla.

Los niños se subieron al bungee... yo la verdad ahí si ya pasé. Me da miedo (yo creo que me estoy volviendo vieja) marearme o que las ligas esas estén diseñadas para niños o para anoréxicas y me desplome hacia el piso para romperme la cadera o el craneo.

Comimos muy rico, los niños jugaron y se divirtieron. Paulina, como siempre pensando que soy una enciclopedia ambulante o que tengo google integrado a mi disco duro se la pasó preguntándome como se llaman las flores, las plantas, las mariposas... Gerardo fue feliz compitiendo en carreras de bicicleta y en quien duraba más tiempo colgado en la tirolesa.

Llegaron cargados de mugre y cansadísimos.

Yo quiero secuestrarme al jardinero de Xochitla para que deje mis flores y mis plantas tan bonitas, ya que parece que últimamente he perdido mi mano para la jardinería. Viendo estos jardines, los malos humores y las broncas pierden importancia. ¿O no?.

Lo femenino

2007-08-15T07:29:00.000-05:00

¿Qué es lo femenino? Muchos, sin duda, se han hecho esta pregunta. Freud, uno de tantos, dijo que era el "continente sin descubrir" y dejó a sus seguidoras (mujeres) la pregunta en el aire, para ser contestada por ellas.

Muchos psicoanalistas, hombres y mujeres, se han hecho la misma pregunta y han planteado diferentes respuestas. No es mi intención repasar ninguna. Hago esta pequeña introducción para hablar de lo infinítamente complejas que somos las mujeres.

Por supuesto que los hombres son también complejos. Pero, en la opinión de una servidora, las relaciones que establecemos las mujeres son muchísimo más complicadas que las que establecen los hombres.

Pienso en lo profundamente ambivalentes y contradictorias que somos. Por un lado somos críticas acérrimas unas de las otras. Por el otro, somos solidarias y nos hermanamos genuinamente.

Una vez escuche un chiste: Los reyes magos eran mujeres. Llegaron al pesebre, limpiaron, ordenaron. Ayudaron a María con el parto. Atendieron a los animales. Cocinaron. Cuando habían terminado se despidieron. Ya en el camino de regreso, conversaban entre ellas y decían: "¿Se fijaron en las sandalias de María? no pegaban en nada con el vestido... ¿Cómo pueden vivir con esos animales en su casa? El niño no se parece en nada a José... Me pregunto si me devolverán el tupper que les traje... ¿Virgen? ¡Por favor! si la conozco desde la universidad...

Así somos. Contradictorias y complicadas.

A mí me gusta esa contradicción. Me gustan todas las mujeres que caben en mí. Me gusta ser pareja de un hombre. Me gusta ser mamá de mis hijos. Me gusta ser psicoanalista. Me gusta ser hermana (si hermana) de mis amigas. Hija de mis padres. Y me encanta la libertad de la que ahora disfruto, que es producto de la lucha de muchas mujeres que me anteceden, sin las cuales, probablemente seguiría siendo una esclava con título de ama de casa.

Pero sobre todo, agradezco a las mujeres que me rodean con las cuales me he hermanado en muchos sentidos. La solidaridad que me han demostrado me conmueve. La maternidad es un pegamento que une más que cualquier cosa. Una vez que te conviertes en madre, no vuelves a ver a un niño de la misma manera. Si se enferma, piensas en lo que estará pasando su mamá. Si algún chiquito a tu alrededor trae mocos y te pide que se los limpies, lo haces pensando que alguien puede hacer lo mismo por uno de los tuyos cuando tú no estés. Cuidas niños ajenos, los alimentas, los llevas con su mamá. Porque los niños son de todas. En efecto, se necesita un pueblo para criar a un niño. Normalmente, el pueblo somos las mujeres.

La lucha por la libertad de las mujeres no ha terminado. Todavía hay mujeres en muchos países (en el nuestro, sin ir más lejos) que se encuentran esclavizadas por factores político-económicos, religiosos, ideológicos o discursos auto impuestos. Hay mucho por hacer, muchas batallas pendientes.

Lo femenino, en mi opinión, es un gran colectivo. Pero también un conjunto de individualidades y ambivalencias que coexisten sin estorbarse.

Gracias, de corazón, a mis hermanas las MUJERES.

Si yo fuera hombre...

2007-08-14T14:59:00.001-05:00

...sería mi hermano

Jajaja. ¿O no?

Creo yo que sería medio galán. Jiote, jiote.

Mi papi

2007-08-07T16:12:00.000-05:00

Hoy es el cumpleaños de mi papá. En una ocasión, durante una comida, lo escuché comentar que él había nacido para ser abuelo. Y aquí está. Con dos de sus nietos, el día que los llevó a conocer el circo, y a los que acostumbró a tomar refresco porque se los dio a probar cuando eran bebes. Ahora cada vez que van a su casa preguntan "¿el abuelo me compró mis chaparritas de uva?".

Uf. Aquí estábamos papá, Rodrigo y yo en las pirámides. Yo tenía la edad de mi hijo, así que hace ya unos cuantos ayeres. Ni se nota lo vieja que es la foto, jaja. Con tremendos patillones y lentes psicodélicos.

Feliz cumpleaños, pa. Te quiero.

Poesía

2007-08-06T19:00:00.000-05:00

Hace poco más de 20 años, cuando era una adolescente medio pasguata, vi la película de Woody Allen "Hanna y sus hermanas". Me encantó. En esa película, el personaje de Michael Caine le regala al personaje de Barbara Hershey, el libro de un poeta que hasta entonces yo no conocía, e.e.cummings. El poema que leen en la película me gustó tanto que se me quedó grabado. A continuación lo transcribo:

[somewhere i have never travelled]

somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands

-e. e. cummings

Ojo: Por lo que tengo entendido, el autor lo escribió tal cual lo transcribí, paréntesis y todo.

My Celebrity Look-alikes

2007-07-30T20:45:00.001-05:00

Gerardo quiso hacerlo también. Le tocó al último...por eso sale primero.

http://www.myheritage.com

My Celebrity Look-alikes

2007-07-30T20:27:00.001-05:00

Paulina encuentra muy divertido ver a quién se parece. Aquí están sus opciones.

http://www.myheritage.com

Cuando las vacaciones eran vacaciones

2007-07-30T16:17:00.001-05:00

El año pasado tomé esta fotografía. El año pasado cuando me sentía con el ánimo de pedirles a los niños que corrieran para tomarles fotos y hasta para buscarles el mejor ángulo, según yo. El año pasado cuando estuvimos 15 super días en la playa y ellos sólo daban lata para gritar desde la alberca, todos arrugados, que tenían sed. El año pasado cuando me leí "El libro de las ilusiones" de Paul Auster completito en mis vacaciones y regresé relajada, tostadita y los niños casi morados del sol que habían tomado.

Sniff. ¡Qué tiempos aquellos! En mi verano actual, Paulina se levanta a las 6:45 y Gerardo a las 6:50 despertado por su hermana. En ese momento empiezan los pleitos por el control remoto de la tele y las discusiones sobre la película que quieren ver. La Hershey ladra nerviosa. "Mamá tengo hambreeee". Carajo. Cuando es época de clases no logro despertarlos para que desayunen antes de ir a la escuela. Y en vacaciones cuando puedo quedarme un rato más en la cama leyendo (después de que me despertó el pleito de la tele a las 6:55) tengo que pararme máximo a las 7:15 porque "mi pancita tiene hambre, quiere huevito estrellado con panecitooo"

Después del consabido pleito porque la yema del huevito de uno está más reventada que el de la otra viene la siguiente pregunta "¿Puedo jugar el playstation?" No es día de playstation. "Son vacaciones, porfaaaa" Bueno cuando estén vestidos, peinados y con los dientes limpios. "¿Porqué, a dónde vamos a ir?" o "¿Porqué me debo de lavar los dientes si al rato voy a comer otra vez?". Uffff.

¡Y apenas son las 8 de la mañana!. Mamá, Paulina me quitó el control. Mamá, Gerardo me dijo tonta. Mamá, Paulina no me deja usar el color carne ahhh es que él me quito mis tijeras y no me presta el pritt. Mamá, Gerardo me está viendo....

Jiji. A veces quisiera tener un control remoto para ponerles mute. Pero en fin. Aquí nos tocó vivir...

Eso sí, sin ellos mis días serían muy aburridos.

Si... me gusta Harry Potter

2007-07-29T20:53:00.000-05:00

Me gusta Harry Potter. Cuando leí el primer libro hace algunos años (desde luego antes de que se convirtiera en el fenómeno que es ahora) me agradó aunque no fue mi máximo. A partir de la tercera entrega empecé a interesarme mucho más por la historia del maguito de Hogwarts.

No se porqué, la verdad. A veces es difícil justificar los gustos. Algo te agrada o no, te atrapa o no. Quizá haya proyectado en Harry mi anhelo adolescente de estudiar en Inglaterra. La cultura, la literatura, la poesía y el folclore británico me han atraído siempre.

Pero el fondo del asunto es que Harry Potter me entretiene. Es puro entretenimiento. Es un producto para pasársela bien. Nada más. Es una fórmula repetida hasta el cansancio en películas y libros: el bueno contra el malo, la luz contra la oscuridad. Lo resultados que dependen de las elecciones que tomamos. Quién quiera ver mas allá de eso creo que pierde totalmente la perspectiva.

Harry Potter tiene éxito porque alude a una parte que grandes y chicos quisiéramos tener: Poder hacer magia para callar a nuestros papás, para desaparecer, para volar. Pero también tiene un pie en lo real y eso es lo que lo hace tan atractivo. Harry se enfrenta a las mismas adversidades que todos los adolescentes: el rechazo por ser distinto, la confusión de identidad, los amores no correspondidos, las rupturas, los pleitos con los amigos, los enfrentamientos con la autoridad.

Hay gente que lleva sus gustos a lo extremo. Yo sólo leo los libros y veo las películas. Mis hijos empiezan a interesarse por leer los libros y eso me parece positivo. Que bueno que se acerquen a la lectura, si ya no por imitación de lo ven en casa, cuando menos que lo hagan por este fenómeno cultural en el cual están inmersos.

El mensaje subyacente en Harry es uno muy simple: Somos el resultado de nuestras intenciones y tenemos que responsabilizarnos por ello. Que bueno que los niños se entretengan en el camino, con historias de gente que pasa por cosas similares a las que le pasan a ellos.

Debo agregar a todo ésto, que mi hija Paulina (al igual que millones de niñas) ya se dice novia de Daniel Radcliffe (el actor que interpreta a Harry) Dicho sea de paso, creo que al actor es mucho más guapo que el personaje de Rowling. Pero quizá sea sólo mi impresión.

Por último, la autora de la saga, J.K. Rowling, me cae muy bien. A pesar de todo el dinero que ha ganado, es una mujer congruente. No se le ha subido el glamour, la fama y el dinero a la cabeza (no que yo sepa). Ha sabido protegerse de todo el ruido exterior y permanece como una mujer sencilla con los pies en la tierra.

Harry Potter no es Shakespeare. No es Tolstoi. No es Jane Austen. Pero cumple con su propósito: entretiene. Lo demás son argüendes.

Y si. Me gusta Harry Potter.

Addenda de la Addenda

2007-07-22T21:07:00.000-05:00

Mi Noris:

Yo también tengo un recuerdo con el de lost...buenoooo con su foto, su camisa y sus zapatos pero algo es algo ¿no?. Nótese lo favorecida que salgo en la foto por favor, no se como me atrevo a ponerla. Pero caray, yo también quería presumir de algo, jeje. Y aunque no parezca, atrás del flash reflejado en la vitrina, está la foto del guapo, junto con su camisa y sus zapatos. Desde ahí, no se ve si es mamón o no.

Tomada en los MGM studios de Disney. Septiembre, 2005.

Besos

Addenda

2007-07-21T12:57:00.000-05:00

Por un error imperdonable, omití en mi lista de bombones al que fue el primero de todos. No por ser más o menos guapo, si no porque lo conocí cuando era todavía una chamaca cuasipuberta. Helo aquí. Richarad Gere. No lo tenía muy presente porque la verdad es que hace mucho que no lo veo en el cine.

Aquí está en las dos primeras películas que ví de él, dónde se ganó el lugar de Super Muñeco: American Gigolo y An Officer and a Gentleman

Galería de bombones

2007-07-21T00:08:00.001-05:00

Mi top 5 para el taco de ojo:

5.- Mathew Fox
A este muñecón lo descubrí cuando empecé a ver lost. Él me parece guapísimo, pero su personaje es lo que más me gusta. ¿Cómo le hago para encontrar uno así?

4.-Edward Burns

Ese tipo irlandés que tiene...mmm. Y esa naricilla. Además es talentoso el muchacho. Escribe, actua y dirige. Su vocecilla es muy particular también, ronquita y sexy. Guapo, guapo.

3.-Julian Macmahon
De reciente entrada en mi galería, aunque no por eso menos muñeco que los demás. Con un "doitor" así yo si me dejaba examinar.

2.- Gerard Butler
Novedoso también este muchacho. Lo encontré en una película que es una joyita: Dear Frankie En 300 me terminó de ganar con esos abdominales...Además, tiene un nombre hermoso.

1.-George Clooney
Georgie...no te me pongas celoso papito. Siempre serás el número 1. El rey de todos los reyes, el papucho de papuchos, porque lo tienes todo: encanto, guapura, inteligencia, talento y muuucho sex appeal. ¡Felicidades por ser el número 1 en esta estúpída lista! Jeje

Las reglas de la casa

2007-07-20T01:00:00.001-05:00

Aquí están:

Traducción:

- No destruir
- No jritar (gritar)
- No corer (correr)
- No peliar (pelear) 1 a 39 (años) ¡Uf! Me salvé todavía
- NO salir
- No romper

Exceptuando la edad ¿no podría el mundo regirse con estas reglas escritas por un niño de 5 años? Yo agregaría otra... No tratar de joder intencionalmente al otro.

Sin más comentarios.

15 cosas

2007-07-19T11:14:00.000-05:00

Niños Sonrisa Chamoy
Anhelo Soledad Sueños
Libros Regaños Sexo
Aretes Confusión Agua
Amigas Cuerpo Miedo

Despertó con la sensación de miedo que frecuentemente lo perseguía. Por un momento pensó que se encontraba en la habitación, rodeado de las cosas que Fernanda tanto amaba. Las paredes tapizadas de una tela de flores azules algo desgastada por el sol. Los jarrones de porcelana con margaritas silvestres recién cortadas. Las pequeñas mermeladas exóticas que ella no le permitía abrir porque las ponía en su bolso de inmediato –son para el desayuno con mis amigas-le recordaba mientras las envolvía dentro de una bolsa de plástico en un hábito perfeccionado a través de los años.

El olor a desinfectante aclaró su confusión. El recuerdo de ese hotelito en la colonia condesa se difuminó frente a las paredes de un blanco casi aséptico que lo devolvió a la realidad. Desde fuera se escuchó una voz aguardientosa y senil, imposible saber si de hombre o mujer “Mendoza…teléfonoooo” Con una sensación de pesadez extraña en el cuerpo, se puso de pie y se acercó a la puerta “¿Es a mí?”. “Sí, tú, quién más. ¿Hay algún otro loco aquí?”

El hombre (ahora sabía que era un anciano) lo escoltó a un pequeño cubículo de paredes grises, tan plano como la habitación en que había estado antes acostado, recordando. Fernanda en la bañera del hotel, vestida con el brillo del agua en su piel. El timbre del teléfono hizo eco en el cubículo vació. Sin saber muy bien que hacer, tomó el aparato. “Bueno, Manuel…Soy Gabriela ¿estás ahí? Contéstame, por favor. Tenemos que hablar.”

La voz al otro lado del teléfono le pareció familiar.
- Si, soy yo.
- Papá está muy molesto contigo. Dice que ésta es la última que te pasa.
- Necesito cigarros y mis libros.
- ¡No entiendes! Papá dice que no volverá a pagar las cuentas de la clínica. Parece que cada vez le cobran más porque tienen que hacerte más cosas. Reacciona, por favor. ¿Qué pasó esta vez?
- La maté. Maté a Fernanda.
Silencio. Rotundo.
- Hermano, Fernanda murió hace veinte años.

Fernanda corriendo en la huerta de San Miguel, con la sonrisa perenne que adornaba su rostro. Sus ojos aceitunados que parecían tener una risa aparte. Dos jóvenes jugando y corriendo muy cerca del arroyo. Los regaños de la abuela desde el porche de la casa “Niños, ha llovido mucho, tengan cuidado con el lodo de la orilla”.

Fernanda en sueños. Fernanda en París, enojada por lo insoportables que son los franceses. Fernanda en el hotelito de la condesa, recién descubierto. “Manolo ésto es un verdadero hallazgo, parece un bed and breakfast, quiero venir contigo aquí cada año, en nuestro día”. Fernanda y el sexo. Fernanda y Manuel, como debió ser.

-¿Qué dices?
-Fernanda se ahogó en San Miguel hace 20 años. Cuando cumplieron 15. Manuel, no me asustes por favor.
- Pero, pero…París, las mermeladas… no…Cállate… siempre le tuviste celos. Cállate ya… Déjame.
- Manolo, no te pongas así ¿no te acuerdas?...

La voz de Gabriela se escuchó cada vez más lejana mientras dos enfermeros lo llevaban a rastras.

Si. Fernanda muerta. Él la mató entonces y la mató ahora. La ha matado muchas veces. La mató en la huerta hace 20 años. La mató en París. La mató en el hotelito de la condesa.

En la soledad de su cuarto, cuando el anhelo por ella parece invadirlo, Fernanda regresa. No como la quinceañera sonriente, si no como una mujer de aspecto entristecido, que usa los aretes que él le regaló en su cumpleaños.”Manolo ¿qué vas a hacer sin mí?” dice al tiempo que lo despeina juguetona. “He vivido muchas vidas contigo, Fernanda”. Ella sonríe, con esa sonrisa que parece abarcarlo todo, al tiempo que le ofrece uno de sus cacahuates con chamoy.

¿A quién me parezco?

2007-06-30T21:01:00.000-05:00

http://www.myheritage.com

El graduado

2007-06-30T17:36:00.000-05:00

Gerardo se graduó hoy de jardín de niños. Oficialmente, ya no tengo niños chiquitos en casa. Puro niño grande, en edad escolar.

La ceremonia fue un poco cursi como acostumbran en esta escuela. Pero debo confesar que se me salieron las de cocodrilo. Creo que por recordar momentos similares en mi vida, en los que además nunca lloré. Ahora pensando en los que le faltan a él, los cambios de escuela y los amigos que se dejan atrás, me puse un poco nostálgica y me impacté al pensar en todos los años de colegiatura que nos quedan por pagar hasta la que vaya a ser su última graduación.

El primero de muchos (espero)logros académicos para el benjamín de la familia.

El graduado con su mamá y hermana que están muy orgullosas de él

¿Vacaciones?

2007-06-28T18:37:00.000-05:00

Noooo. Parece que este verano no habrá tales. Aparte de que la economía familiar está en una franca depresión, mi coche consideró oportuno necesitar llantas. Por si fuera poco, Paulina no terminó los libros de la SEP, por lo que disfrutaremos de unas relajantes vacaciones haciendo experimentos de Ciencias Naturales y llenando páginas de multiplicaciones y divisiones.

¿A cuántos les doy envidia eh? ¿A cuántos? Buuu... No quiero ni pensar. El clima no ayuda nadita. La lluvia me deprime y me asusta.

En fin. Ésta, no ha sido una buena tarde.

Y sí, odio la tarea.

Saludos y felices tareas a todos

Ejercicio

2007-06-26T20:02:00.000-05:00

La luz que entra en la habitación a través de la ventana, intensifica sus tonos de azul. El olor a humedad me recuerda la lluvia de la que huía hace un momento. Entrar en esta habitación, es como acceder a un refugio. Todo se encuentra dispuesto y limpio: la cama extendida con sus dos almohadas, las telas colgadas en sus percheros. El orden me tranquiliza, me hace pensar en la calma que anhelo. Esta habitación, ahora modesta y sencilla, alguna vez se vio de otro modo. El piso probablemente fue verde como los pastizales del pueblo de mi abuela, donde aprendió a amar los colores y me enseñó a amarlos. Sus paredes quizá fueron de otro color, y reflejaron luces distintas. Sin embargo, por ahora es mía. Mía para recordar a la niña que algún día fuí. Mía para plantearme a la mujer que quiero ser. Mía para adentrarme en sus colores, sus formas y sus cosas. Oler sus paredes, irradiarme en sus luces. Para que, cuando me aleje, su efecto sea mío. Así mi hija conocerá ese verde que olía a pasto y el azul que cambió mi vida.

El juego

2007-06-13T20:55:00.000-05:00

Mi amigo Miguel, me ha incluido en un meme (por Cuquita se cómo se llama). He de confesar que la idea me asusta un poco, no tanto por lo que hay que hacer en él, si no porque no sé a quien mandárselo. En este juego hay que escribir 8 cosas acerca de tí y pedirle a 8 personas que hagan lo mismo.

Estas son ocho cosas de mí:

1.- Adoro las fresas con crema. Me encantan las fresas en cualquier tipo de postre.

2.- Las preguntas infantiles siempre me han intrigado. La forma en que están conectadas a lo inmediato y cotidiano no deja de fascinarme. Estoy disfrutando enormemente las preguntas de mis hijos. Confieso que, a veces, no se como contestarlas.

3.- Uno de mis placeres culposos es la película "Dirty Dancing". Patrick Swayze es un bombón.

4.- Detesto a la gente estúpida que se piensa inteligente.

5.- De niña y adolescente, quise ser actriz. Leí todo el teatro que pude. La oposición de mis papas me convenció que lo mejor para mí era no perseguir esa afición. Me arrepiento por haber claudicado mi sueño tan fácilmente en pos de lo que los demás esperaban de mí. No volveré a permitirlo.

6.- Éste es el momento de mi vida en que me he sentido más plena y más en contacto conmigo misma.

7.- Me choca el horario de verano. Lo padezco todos los meses que dura.

8.- Me gusta que me abracen y me besen. Por fin puedo aceptarlo.

Así que después de estas 8 confesiones, incluyo en este juego-meme a: Cristina cosmonauta y Anaví (la calandría) para que nos expongan 8 cosas acerca de sí mismas.

A los demás les digo que ha sido sorprendente encontrar tantas coincidencias en sus listas.

La Banda Timbiriche (Parte 1)

2007-06-10T01:11:00.001-05:00

Timbiriche. Hace rato. Increíble. Feliz. Volvería mañana...

Pelón

2007-06-10T00:38:00.000-05:00

Gerardo dándole mordida a su pastel de limón, que él escogió

9 de junio 2007. Gerardo cumplió seis años. Ya es un niño grande. No puedo dejar de pensar en lo distinta que era mi vida hace seis años. En el hospital, esperando que me bajara la leche, sintiéndome profundamente sola y extrañando como loca a Paulina.

Sobre todo pregúntadome: ¿Podré ser mamá de dos? ¿No se habrá equivocado Dios, el destino o quien sea que puso estos dos niños en mi camino? ¿Cómo voy a querer a este bebé de la misma manera que quiero a la primera?

La noche del 9 de junio de hace seis años, todavía no conocía a Gerardo. El reglamento del hospital impedía que los bebes salieran del cunero durante las primeras 24 horas de vida. Al yo tener la panza toda rajada, no podía caminar para conocer a mi chiquito. La familia y amigos me informó que era igualito a su padre, medio güerejo y cabezón. Esa noche cuando me debatía con todas esas emociones, recuerdo haber dormido muy poco.

Al día siguiente lo trajeron. Lo desenvolví todo, le quité el pañal y procedió a orinarme toda la cara. Mi primer encuentro con mi hijo, adolorida, cansada y orinada, terminó en que me hice bolas y ni siquiera supe como volver a hacerlo taquito.

Las cosas son muy distintas a como las imaginé hace seis años. Mi temor de no poder quererlo, se desvaneció en cuanto lo ví y me enamoré de su cabeza redonda y sin pelo. Su papá le dijo pelón desde entonces, y así le decimos todavía.

Ha crecido y yo crecí junto a él. Nos hicimos grandes los dos. No puedo imaginar ni mi familia ni mi vida sin él.

Espero que en su caso, mi teóría de que a los seis años los niños maduran sea cierta. Aunque no lo sea, estoy acostumbrada a que las circunstancias y mis hijos tiren todas mis teorías.

Felices 33 para tí también Miguelón. ¡Qué bonito día del año cumples!

10 de mayo

2007-05-10T20:21:00.000-05:00

Siguiendo el tema de las madres.

Hoy estuvo toda la familia junta. Los niños jugaron bonito y no se pelearon ni una sóla vez. Ese fue el mejor de los regalos.

Fue una tarde intensa, emocional. Se habló de cosas que nunca se habían hablado. Juntos. Como adultos. Ese fue, también, un gran regalo.

Mi mamá, como siempre, el pegamento que nos une a todos.

Además de trabajar todo el día, se las arregló para hacer una sopa riquísima y poner una mesa preciosa. Así es mi mamá.

Y aqúí, las mamás de la familia. Mi cuñis Maluli, mi mamichi y yo mera

Por último, los chiquillos que nos dieron ese título.

Mamá y los dulces

2007-05-09T18:35:00.000-05:00

Mamichi

Antes que nada, felicidades a mi mamichi.

La mujer que más admiro y con la que tengo la dicha de poder compartir mi vida.

Jechu, eres mi veleta. Gracias por ser mi mamá. Y sobretodo, por enseñarme a ser mamá. La verdad es que no sé cómo le hacías, tanto trabajo y dos chamacos peleoneros. ¡Yo a veces desfallezco sólo con los chamacos!

Y aunque te choque este día, te mando un beso que luego te daré en persona.

Te quiere mucho, tu negra adorada.

Sobre los dulces

¡Siiiii! Soy un dulce muy especial. Lo cierto es que parece que tengo cara de caramelo o de nucita o de huevo kinder o de chicle bubaloo...cuando menos para mis hijos, que todo el tiempo me piden esas cosas. La casita de la foto venía llena de carámelos de menta y una hora después estaba igual de vacía como se ve. ¿Caramelos de menta? Yo no los comía ni por equivocación... pero ellos consumen cualquier cosa que tenga azúcar. Y como no los dejo comer muchos, pues se enojan y reclaman. Gerardo dice que nunca lo dejo hacer nada y Paulina refunfuña que ella le dejará comer a sus hijos todo lo que quieran. El otro día que desenvolvía un dulce a escondidas me preguntó si nunca descanso... No, mi Pau. Nunca descanso.

-¡Mafalda, apagá esa luz de una vez, que son las doce y pico!

-'Ta' bien. ¡Horas extras! ¡Además de ser la madre de una todo el día, encima hace horas extras!

Pausy Mausy

Hace 9 años festejé mi primer día de la madre con Pau en mi panza. Hasta ese día, los 10 de mayo me parecían un horror. He de confesar que me he integrado a la cursilería colectiva y hasta la disfruto, ahora soy una dulce madrecita.

Hablando de Dulces Madres... ¿será que los hice adictos al azúcar por comer como troglodita cuándo estaba embarazada? ¡No lo sé! ¡Ayuda! ¡Necesito respuestas!.

Mi Guille

- Pero ¿qué hacés Guille? Vas a despertar a mamá.

-¿Celoso porque vos no la conocés desde que naciste y yo si?

El pelón no se llama Guille. Pero hace lo mismo que el hermanito de Mafalda. Se mete en mi cama como gusanito y me dice que mi cama es el lugar más rico y calentito del mundo. Dice que soy "hermozza". Y yo le doy las gracias muy mona. No quiero convertirme en un futuro en otro tipo de mamá... la Mami Suegri. ¡No! ¡Horror! ¡Cruz, cruz!. Y aunque no niego que me halaga que mi chiquito piense que soy hermosa, siempre le digo que él crecerá y se irá, no importa si soy hermosa o no. ¡Bendito Edipo! Reconocerlo, difícil. No caer en la trampa, a veces más.

Gogo

2007-04-30T20:37:00.000-05:00

Rodrigo es mi hermanito. Bueno...hermanito con 1.90 de estatura y ya todo un señor y padre. Y se que cuando lea ésto me va a decir "no m... negra, mejor ya ponte a trabajar", siendo como somos en la familia poco dados a expresar lo que sentimos.

Últimamente ha tenido muchos sustos. Primero esa versión en miniatura de sí mismo que aparece con él en la foto estuvo en el hospital muchos, muchos días después de un accidente que afortunadamente no tuvo consecuencias. Después, tras varios años de batalla con su estómago, por fin se operó de esa hernia que le causaba todo el tiempo unas agruras del demonio...aunque hasta ahora la cosa todavía no se mejora del todo.

Mi hermano es generoso, y esa es una cualidad que admiro profundamente en él. Y no sólo lo es con lo material, sino también con su inteligencia e ingenio. Se que puedo contar con él para todo, y que me dará su consejo de manera directa y clara.

Y es que además, somos tan diferentes en tantas cosas, que me maravilla que nuestras diferencias permitan que nos llevemos. Esas mismas diferencias hicieron nuestra adolescencia bastante accidentada. Me chocaba su desparpajo, como no se detenía ante nada para obtener lo que quería. Odiaba que siendo yo "tan buena niña" que hacía las cosas correctamente, él obtuviera los mismos resultados saltándose las reglas.

Sin embargo, de niños, fuimos cómplices. Uno de los recuerdos de mi infancia más querido son los juegos que compartimos. Inventamos "Los zapatos voladores": Sacábamos TODOS los zapatos de nuestro closet y poníamos dentro de ellos TODOS nuestros muñecos yo mis Barbies y él sus hombres de acción. Cada muñeco tenía un zapato, de manera que parecía que los muñecos estaban montados en una nave personal que, por supuesto, volaba. El juego consistía en que era una familia de muchos hermanos, que huían de un hombre muy malo. ¡Y que mejor manera de huir que subidos en un "zapato volador"!.

Otra cosa que hacíamos era amarrar con hilos a los muñecos y jugar a los excursionistas desde el techo de doble altura de la sala de casa de mis papas. Era muy divertido imaginarnos en alguna selva tropical, haciendo lo que hacían los muñecos.

Su simpatía y carisma le han ganado muchos amigos. La casa de mis papas siempre estaba llena de gente. Rodrigo cae bien. Tiene un humor que el mundo entiende, lo cual no quiere decir que sea simple o bobo.

Ahora lo veo poco. Veo más a Lulú, su esposa. Los niños, sus fiestas y sus juegos nos llevan a los mismos lugares a mi cuñada y a mí. Y aunque nos vemos poco, se que siempre piensa en mí, igual que yo en él.

Hoy, hablando con él en el messenger, me comentó algo que me dejó sorprendida y francamente sin palabras. Me confirmó su generosidad y su gran corazón. Me explico ahora muchas cosas de él, entre ellas porque ha prosperado y porque se ha convertido en un hombre exitoso. La vida le ha devuelto con creces lo que él ha puesto en el mundo. Vive como quiere y como se merece vivir.

Esta entrada pensaba publicarla en su cumpleaños pero no sabía como terminarla. Así que aunque sean tres meses atrasada, aquí va Gogo. Con todo mi cariño.

Tu carnala, la Negra.

Parecen hermanas....

2007-04-03T19:47:00.000-05:00

Dicen por ahí, que una imagen vale más que mil palabras. Desde que nació Paulina (imagino que pasa igual con todos los niños) Todo mundo le encontraba parecido con Joaquín o conmigo. Mi mamá decía que era igualita a su padre y mi suegra decía que era igualita a mí. Quizá ambas lo decían por quedar bien una con la otra.

Lo cierto es que la gente que me conoce desde chica, cuando ve a mi hija me dice que es mi clon con ojos claros. Se las pongo. Ustedes decidan.

Más allá de parecernos físicamente, Paulina y yo nos parecemos en otras cosas. Vive en un mundo de fantasía del cual es difícil sacarla...igual que yo. Su mente la lleva por caminos complicados, igual que la mía. Las dos somos pésimas en las matemáticas y nos encantan las historias y los cuentos que siempre adornamos con cosas de nuestra cosecha.

Le cuesta trabajo hacer amigas. Igual que a mí a su edad. Quizá por vivir en la luna. Se sabe todos los anuncios y tiene una memoria fotográfica (para lo que le interesa), igual que yo.

En fin. Mi pequeña me enorgullece más allá de las cosas en que se parece a mí. Es generosa, creativa, ama la naturaleza y siempre es la voz de mi conciencia cuando tiro un papel en la calle.

Lo cierto es que ha madurado y se ha convertido en una casi-señorita que me mata con sus preguntas. Y cada día, parecida o no a mí, con sus cosas y las mías, el tiempo la va alejando y llevando por su camino.

Y mientras lo toma definitivamente y se convierta en una adolescente que se rebele contra todo lo que tiene de mí, voy abrazarla y comérmela a besos.

Antes muerta que sencilla

2007-04-02T21:24:00.000-05:00

Ando con prisa, preparándome para mis vacaciones. Antes de irme de viaje, me entra siempre una especie de angustia, tengo la sensación de que se me olvida algo. Hago listas y listas, tratando de contemplar y anticipar todos los posibles escenarios, especialmente desde que tengo hijos. Toda la vida he cargado de más cuando viajo. Pero desde que soy mamá, es una verdadera aberración. ¿Qué tal si a Paulina le da un ataque de alergia? Pues tengo que llevar TODOS los medicamentos, por si acaso. Normalmente nunca pasa nada, pero mi lado supersticioso me dice que si no llevo la medicina, seguro se va a encontrar con alguna planta que le provoque tos. ¿Qué tal si Gerardo no come nada? Pues por si acaso le llevo unas barritas de Froot-loops, para que no pase hambre. Creo que no soy una mamá sobreprotectora, pero me aterra la idea de tener una emergencia y no estar preparada. En eso, soy una neurótica confesa.

El otro día, cuando escuchaba la canción del título de esta entrada, pensaba que era una exageración. Inmediatamente la asocié a una de mis personas menos favoritas, que no sale de su casa sin el peinado de salón y las uñas a juego con el outfit.

Pero ahora, haciendo mi maleta, me doy cuenta que yo también soy una mujer de alto mantenimiento. ¡Qué cantidad de cosas uso! Shampoo, crema acondicionadora, crema para peinar, aceite para evitar el frizz, mousse para definir los rizos, crema corporal, crema de cara, crema desmaquillante, crema de noche, maquillaje, crema depilatoria, bloqueador solar...la lista es larga. Es increíble como no nos damos cuenta de los rituales que tenemos y sobre todo ¡Cuánto gastamos en ello! No quiero ni empezar a sumar lo que me cuesta mi "mantenimiento".

Entre mi angustia por no olvidar algo y todas las cosas que tengo en mi tocador esperando ser guardadas en la maleta... me angustio más. Y descubro algo de mí que no conocía. ¡Soy complicada! La edad me ha vuelto así, en lo que me pongo y en lo que uso. Y todo para dar la impresión de que casi casi, así me levanto, con el pelo alaciado y chapitas. En lugar de parecer el mango de manila (amarilla y chupada) que soy en las mañanas, antes de darme mi mantenimiento.

¿Serán necesarias tantas cosas para sentirse bien? Cuando estudiaba, salía de mi casa con el pelo mojado...ahora me levanto media hora más temprano para peinarme. Quizá, en aquel entonces, estaba preocupada por cosas más trascendentes que mi pelo. Quizá confiaba más en como me veía "al natural".

Lo que si me queda muy claro es que, a pesar de mi recién adquirido insight, no podría vivir sin mis artículos de hojalatería. Simplificarlos un poco, quizá. Renunciar a ellos, jamás. Por eso, orgullosamente, pienso que yo también "Antes muerta que sencilla"

Y ahora, voy a seguir haciendo mi maleta, tratando de simplificar al mínimo los artículos que me llevaré a la calurosa Mérida.

Little Miss... Spring

2007-03-21T20:43:00.000-06:00

Hoy en la mañana, participé de un ritual en el que cada año desde que tengo hijos, no me ha quedado de otra que participar. Se trata del festival de la primavera. Este festival es tan cursi y me provoca tanta ambivalencia que, la verdad, no podía dejar de escribir acerca de él.

Cada año, se convoca a todas las niñas del jardín de niños de la escuela (más bien a sus mamas) a que concursen para "Reina de la Primavera". Así. Con mayúsculas. La afortunada ganadora de este singular concurso, tendrá el privilegio de sentarse en un trono por espacio de hora y media, mientras se sopla el primoroso festival (Poesía, canciones y bailes) que el resto de la escuela ha preparado para recibir la estación más florida del año. Lindo ¿no?.

Pero...¿qué tiene que hacer una niña para llegar a ser la afortunada "Reina de la Primavera"? ¿Tener buenas calificaciones? ¿Ser simpática? ¿Ayudar a los demás en sus tareas? O ya de perdis ¿Ser bonita?

Nooo. Lo que una pequeñita que quiere ser "Reina de la Primavera" debe de hacer es tener una mamá muy trabajadora o un papi con mucha lana. ¿Porqué? se preguntarán ustedes. Pues porque la niña que se corona como "Reina de la Primavera" es aquella que aporta más dinero.

El dinero que se junta, tanto de la niña ganadora como de las "princesas" que no logran tener el primer lugar, es donado a la escuela. Supuestamente se utiliza para mejoras de la institución; comprar material didáctico y todas esas cosas. Vayan ustedes a saber. A mí, cuando menos, nunca me han mandado una relación del uso que hace la institución con todo ese dinero, que no es poco ¿eh?.

Estoy muy contenta con la escuela. Mi hijo es feliz ahí. Tiene muchos amigos. Aprende muchas cosas. Habla buen inglés. Las maestras son personas realmente comprometidas con la educación. Es una institución ordenada. Tiene pocos alumnos, lo cual garantiza una enseñanza personalizada.

Es por eso que les perdono, cada año, este abominable evento. Y uso la palabra abominable porque me parece un mensaje nefasto el que hay detrás de toda la parafernalia. El hecho en sí de elegir una "Reina de la Primavera" me parece cursi. Pero lo que encuentro deplorable es que lo que las niñas son, lo que las niñas hacen, es completamente irrelevante para el concurso. El mensaje es muy claro. Mientras tu papi tenga lana o tu mami sepa venderse muy bien, ganarás.

También tu coronación dependará de las ganas que tenga tu mami de verte sentada en ese ridículo trono, encabezando el desfile. No importa que tú tengas muy pocas ganas de pasar horas sentada en el sol. Lo importante es que tus papis tengan muchas ganas de que lo hagas.

Y así llego al día de hoy. La "Reina" de este año estuvo vestida de raso y encaje. Su crinolina se oía hasta cuando los demás niños cantaban. Y cuando desfiló..." Su majestad, Berenice I, Reina de la Primavera del Instituto" sus papis la miraban con una mezcla de orgullo y auto complasencia, que daba risa. Toda la familia, desde la abuelita hasta las tías peinadas de salón, la acompañaron en este importante suceso de su vida. Digo, porque si a los cuatro años ya fuiste Reina ¿qué te queda por hacer?. La mamá era una mujer muy gorda, con un vestido de flores brillantes. El papá un señor cuarentón que traía una camisa de "spiderman" fosforecente.

Mientras veía todo el espectáculo, reprimiendo la risa, me preguntaba ¿Cuál es la motivación subyacente de los papas que someten a sus hijas a ésto? A mí mente vino esa genial película Little Miss Sunshine. Por un lado me parece que existe toda una tendencia, que llega a ser ideológica, de "agrandar" a las niñas. Nunca olvidaré el festival de jazz de mi sobrina, donde la maestra les decía a las niñas de seis años que se movieran más sexy.

Pero creo también que eventos como éstos son una muestra del gran vacío que vivimos como personas, y que se refleja en querer imponer los propios deseos sobre lo que realmente quieren nuestros hijos. Dudo mucho que una niña quiera ser "Reina de la Primavera" para pasarse cuatro horas acalorada, en un vestido que le pica, sonriendo para las fotos que toda la familia quiere tomar.

Una de las "princesas" de la coronación de hoy se la pasó llorando todo el festival. Yo pensaba "Sigue llorando, pequeña. Contágiales a las demás tu llanto. Demuéstrales a todos estos pelmazos lo ridículo que es este asunto" Pero no. Las demás niñas permanecieron sentaditas como robots, mientras ella se deshacía en llanto ante la mirada furibunda y acongojada de su mamá. Imagino que la pobre señora sentía que todo su trabajo no había valido de nada.

No puedo dejar de dar gracias a todos los santos de la primavera (y del verano) que este es el último año que Gerardo participa en este espantoso evento. Es sorprendente el lavado de cerebro que les hacen a todos los niños de la escuela. ¡Hasta quería vender limonada para apoyar a una de las candidatas de su salón!

Y, aunque estos eventos me revientan, no dejo de ser una mamá cursi que se emociona al ver a su hijo bailar (o cantar o recitar). Llevo también las cámaras de foto y de video y lo llevo listo con lo que me piden.

¿Qué puedo decir? Hasta el más chimuelo masca clavos. Y mientras él disfrute de todo ésto, pues yo lo acompañaré. El día que me diga que no se le pega la gana participar, dejará de hacerlo.

¡Qué dificil es no caer en las trampas paternas! Yo, aunque critico, debo confesar que no estoy libre de pecado.

La generación Candy, Candy

2007-03-07T21:11:00.000-06:00

El otro día hablando con mi prima Fabiola (prima de cariño que cuenta igual), nos poníamos nostálgicas y comentábamos nuestras adolescencias ochenteras. Y cuál sería mi sorpresa al enterarme que hasta allá donde ella vivía en esos años, en el norte del país, estaba compartiendo uno de los íconos de mi infancia/adolescencia: Candy, Candy.

Ya para entonces, las caricaturas de Candy parecían más viejas que las niñas que las veíamos. El doblaje era bastante malo: sólo había dos o tres voces que hacían a todos los personajes. Terry, Albert, Anthony y Stir (debía ser Steve, pero seguramente lo pronunciaban mal) tenían la misma voz. Menos mal que casi no compartían escenas. Igual los personajes femeninos. Elisa y Paty eran dobladas por una señora de horrible voz gangosa, que le daba un toque tierno a Paty y arrogante a Elisa. La única voz (menos mal) que no se repetía, era la de Candy. Además eran voces argentinas. No tengo nada nada en contra de las personas de ese país...pero ¡qué horror! sonaban como sopladitos y a veces no se les entendía nada.

La edición era mala también. Había 4 ó 5 cancioncitas que se repetían TODO el tiempo, dependiendo del ánimo de los personajes y de la intensidad de la escena. Lo más chistoso de todo era que durante los flashbacks ...¡los díalogos cambiaban!. Para una nerda romántica como yo, que seguía todos los capítulos a la letra (y a veces, he de confesarlo, los grababa) era un pecado IMPERDONABLE, del que nunca me recuperé del todo.

Pero lo que es realmente increíble son las legiones de admiradoras que tuvo ese programa. Cualquier persona de mi generación que no haya visto o escuchado de Candy es un auténtico fenómeno. Buscando en internet, me sorprendí de la cantidad de sitios dedicados a la pequeña huérfana del hogar de Pony.

Pero ¿que tenía Candy?¿Porqué miles, si no es que millones de niñas nos fascinamos con ella? No pretendo, bajo ningún concepto, hacer un análisis sociológico de las audiencias televisivas de los ochenta. Sólo puedo hablar de mí y de lo que representaba en mi vida y en las de mis amigas que la veíamos diario durante las tres o cuatro veces que la pasaron en México.

Puedo decir sabiendo lo cursi y ridículo que suena, que Terius Granchester fue uno de mis primeros amores. ¿Pero cooomo? dirán algunos... ¿enamorada de una caricatura? Me explico.
Terry simbolizaba al adolescente rebelde e intenso que todas soñábamos conocer. Era testarudo, misterioso, se portaba muy mal, pero era tierno en el fondo y siempre rescataba a Candy de las travesuras que le hacían los malvados Neil y Elisa. ¿Suena familiar? No sé, sinceramente, si todas las que nos enamoramos de Terry andábamos buscando hombres que nos rescataran. Quizá. La vida nos ha ido de por medio.

También estaban las que encontraban a Terry excesivo y desorientado. Eran las que preferían a Albert (o el bisabuelo William, como al final nos enteramos) y que a lo mejor, como las Wendys y las Campanitas, establecerían relaciones más adultas con sus hombres ¿Quién sabe?. La verdad es que eran las menos...la mayoría coinicidíamos en que Terry era el hombre ideal para Candy...y para nosotras.

¿Que persona que se jacte de haber sido fan del show no se emocionó, gritó y pataleó en la escena del beso entre Candy y Terry? Si....besos en las caricaturas. Debo confesar que esa es mi escena favorita de toda la serie: Candy vestida de Julieta, Terry de Romeo, el baile de la escuela...y ¡zaz! Terry la atrae hacia si, con fuerza, y le planta su primer beso a una Candy sorprendida pero sudorosa...pillina. Por supuesto, dejaría de ser Candy si no hubiera respondido al beso con una sonora cacheteda. Pero todas sabíamos que, en el fondo, le encantó.

Tengo muchas cosas que agradecerle a Candy. La primera de ellas que me haya enseñado que en la vida te podía ir mucho peor de lo que me iba a mí. Porque ¡como le iba mal a Candy! y que de tragedias le pasan a la pobre. Huérfana, apestada, repudiada, se le muere todo el mundo... en fin. En veinte años le han pasado más cosas que a muchos octagenarios veteranos de guerra.

Otra cosa que tengo que agradecerle fue una lección de estilo: Nunca, jamás se deben de usar coletitas con moños pasados los 10 años. A menos, claro, que se padezca una especie de Candy-fetiche. En ese caso, cada quien su vida y sus gustos.

Candy me creó modelos románticos y, si, puedo decir que literarios. A mi alrededor había autos, moda y rock n´roll. Mientras las niñas de mi edad se besuqueaban en los coches ( y otras cosas) al ritmo de Rock, yo veía a Candy y seguía sus aventuras.

Pero, sobre todo, lo que más tengo que agradecerle es que sus historias despertaron en mí el deseo de escribir para poder cambiarlas. No me puedo reponer, a mis 37 abriles, de que Candy y Terry no acaben juntos y que ella, siempre buena y haciendo lo correcto, se lo cediera a la lisiada de Susana Marlow. Desde entonces, le inventé a Candy varios finales alternativos, en los cuales siempre acababa besando a Terry en el ocaso. ¿Qué puedo decir? Tenía 14 años...

Esa sería una costumbre creada en mis fanáticos años de Candy. Crear finales alternativos. A todo se los inventaba. Ahora me doy cuenta que puedo crear historias alternativas y mías. Pero todo empezó con la adorable rubia de pelo rizado.

Gracias Candy y gracias prima por la idea. En cuánto sepa cómo, te prometo poner la música de los créditos que tanto nos gustaba.

Mientras Si me buscas, tu a mí, me podrás encontrar....

Mis Amigas

2007-02-13T23:37:00.000-06:00

No tengo muchas, pero las que tengo son de a de veras. A algunas las conozco desde siempre, a otras de menos tiempo. Pero todas, todas son mujeres realmente especiales que me honran con su amistad. Y es en esta crisis por la que ahora paso, donde todas y cada una de ellas me han demostrado su cariño de una manera tan generosa que me abruma y muchas veces me hace llorar.

Como fue el día de la amistad, al margen de todos esos horrores de corazoncitos que se ven en la calle, quise brindarles algo que les muestre mi cariño y agradecimiento.

Próximamente hablaré un poco más de cada una de ellas. Pero en esta ocasión, haré una breve introducción de todas. Y como soy salomónica y el cariño es por igual, ahí van... en estricto orden alfabético.

- C A R L A: "Cuevsa" le digo desde la secundaria. Ella a su vez me dice "Güigua", surgido también de nuestra época de estudiantes, cuando nadie se llamaba por su nombre si no por una serie de apodos derivados quien sabe de que juegos de palabras. Es la única amiga que conservo de aquellos tiempos de escuela. Con ella compartí uno de los momentos mas divertidos de mi vida, estábamos juntas en la estudiantina. Íbamos a las noches coloniales y con nuestro diminuto uniforme escuchábamos a los tunos de "La Salle", donde después ella estudiaría y se convertiría en Química. Éramos compañeras de banca en el último año de la prepa, y pasábamos lista en las clases del "Chulin", nuestro maestro de Derecho, que ni eso podía hacer por él mismo. Por azares del destino, nos casamos con dos amigos. Nuestra amistad sobrevivió también a esos avatares matrimoniales. Es dulce y paciente. Tiene un exterior reservado, pero trae la música por dentro. Es intensa, pero muy controlada. Sus hijos son unos niños encantadores, cada uno exactamente un año más chico que los míos. Con ella podría formar "el club de las suegras infernales". Anduvimos distantes un tiempo, pero el dolor de la muerte de Isabel nos reunió, y pudimos consolarnos mutuamente. Desde entonces estamos juntas otra vez, como las amigas que siempre fuimos.

- D I O H E M A: Hemos vivido muchas cosas juntas. La carrera, la tesis, los seminarios. Hasta fue mi jefa en alguna época. Nuestra amistad es un ejemplo de como se pueden trascender las diferencias y las ideologías cuando hay cariño de verdad. La admiro, porque a parte de ser muy inteligente, es una mujer congruente. Sus actos siempre están respaldados por sus pensamientos y eso es algo muy difícil de encontrar en estos tiempos de tanta ambigüedad. Durante el tiempo que trabajamos y estudiamos juntas, pasamos interminables horas atoradas en el tráfico del periférico de regreso a la hermana república de satélite, contándonos historias de vida, muy bien sazonadas con nuestros recién adquiridos conocimientos de la jerga psicoanalítica. Es trabajadora y la forma en la que puede estar concentrada en tantas cosas al mismo tiempo es un misterio para mí mente concreta y distraida, que a la fecha no he podido descifrar y, que además secretamente envidio (pero envidia de la buena ehh?). Es una mujer que se ha hecho a sí misma, que se ha abierto caminos con su inteligencia y claridad. Es una Humanista, en toda la extensión de la palabra. Su integridad la ha puesto siempre en el camino correcto. A pesar de todas las cosas que hace, siempre está pendiente de mí, de lo que me pasa y de lo que les pasa a mis hijos, a quienes quiere más que una tía. Gracias, Diohem, por todo.

- M A R C E L A: "Mi prima y comadre por ambas vías" . Y es que de verdad somos comadres...en todos los sentidos de la palabra. Platicamos mucho. De hecho platicamos todo el día. Cuando dejamos a las niñas en la escuela, durante la natación, y horas en las tardes por teléfono. También, muchos de los tiempos en medio de todas las cosas que acabo de decir. El buen Alejandro, su esposo, dice que nos saldría más barato dejar la linea telefónica abierta....¿Será?. Sus hijas son las niñas más pericas que conozco y me muero de la risa cuando las oigo, heredaron su simpatía y su ingenio. Ella dice que son como Paty Chapoy; yo pienso que todas las mujeres tenemos algo de comadres desde niñas, como las hijas de Marcela y mi hija Paulina. Marcela es una de las personas más prácticas con las que me he topado, además de que es sumamente tenaz. Digamos que donde pone el ojo, pone la bala. No se que hubiera hecho sin ella en estos últimos meses. Siempre le estaré agradecida por su escucha incondicional. De ella aprendí que uno debe perseguir siempre la felicidad. Gracias prima. ¿A dónde nos vamos a desayunar mañana?

-M A R Í A I N É S (M A I N É): Desde la universidad nos unieron el amor a la clínica y al psicoanalísis. Hace unos años comparto con ella uno de los espacios mas sagrados para mí (Si, la palabra es sagrado) : nuestro taller de literatura. En donde también he llegado a conocer a su mamá como una compañera cálida y generosa, que me explica en mucha medida el gran talento y el mundo interno tan rico que tiene mi amiga. El nombre de Mainé lo tomamos prestado de la rúbrica que usa María Inés para firmar sus cuadros. Aunque ella es muy modesta, su habilidad como pintora me conmueve. Sus pinturas están llenas de pasión. Y eso es lo que caracteriza a Mainé: la pasión y optimismo por la vida. Su cuerpo le ha jugado malas pasadas. Pero su espíritu de lucha la ha mantenido montada en el barco de la vida, viviéndola. Como testimonio de ello están sus dos hermosas hijas, triunfantes estandartes del entusiasmo de su madre. Ella también me dice Güigua, nombre que me remite siempre a mi cada vez más lejana adolescencia. Y como tomamos clases juntas, nos ponemos un poco adolescentes; riéndonos, pateándonos por debajo de la mesa cuando alguna de nuestras compañeras se pone de cretina. ¿Qué burrada escucharemos el viernes Mainé?.

-R O M M Y: Conocí a Rommy en el primer semestre de la carrera, y nos hicimos amigas al instante. Estudiamos juntas dos años hasta que ella tomo la decisión de regresar a Mérida a terminar la licenciatura. A pesar de la distancia, nuestra amistad permaneció y creció junto con nosotras. Ayer recordábamos las tardes de estudio en casa de su mamá, cuando íbamos a cambiar el mundo y hablábamos de quien sabe cuanta cosa...mientras nos fumábamos cajetillas de cigarros y tomábamos litros de café, aprovechando cualquier oportunidad para ir al cine. Hablábamos de ese tiempo con nostalgia. No había hijos, esposos, ni complicaciones: sólo un par de aspirantes a psicológas cuestionando todo lo que las rodeaba. Creo que lo valioso de nuestra amistad, es que a pesar de que podemos ponernos nostálgicas, no hemos dejado de compartir la actualidad de nuestras vidas. Debemos de agradecer al internet la cotidianidad que tenemos ahora. Pero incluso antes de incursionar en el cyber espacio, existía el teléfono donde hablábamos mucho y nos poníamos al día de lo que pasaba. Rommy es inteligente, responsable y perseverante. Es muy perceptiva, y se da cuenta de las cosas sutiles que la rodean. Es también una mamá devota y conectada. A veinte años de iniciada nuestra amistad, apenas estamos tomando el segundo aire.

- V I V I A N: Mi cuasi tocaya es la única amiga del alma que he conocido en algún lugar de trabajo. Nos decimos mutuamente "Miss" en recuerdo de esos años trabajando en la escuela. Recuerdo las horas que pasábamos frente a la computadora, disfrazando de "aleccionador" nuestro sadismo, haciendo exámenes de psicología en los bimestres que los clones habían sido particularmente "encantadores". En nuestras vidas coinciden muchas cosas, empezando por el nombre (el de ella es más corto porque es más chaparrita, jeje) pasando por fechas e historias familiares. Es una de las personas con las que más me rio. Tiene un sentido del humor ácido y puntual, y las frases que inventa me doblan de la risa. Es una sobreviviente, y ha logrado hacerlo con gracia y magnetismo, que no es poca cosa. Fuimos compañeras de embarazo, y eso nos hermanó todavía más, especialmente en nuestra complicidad al devorar bolsas y bolsas de cazares con miguelito con aquellas panzas que apenas podían salir de los escritorios. Ahora Allan y Gerardo son amigos por derecho propio, y eso me llena de alegría al mismo tiempo que me enseña que hay personas con las que se comparte el karma (si es que existe), y una de las mejores para compartirlo es la missy.

Chicas, me siento honrada de tenerlas como amigas. Algo bueno debo de haber hecho en la vida para que ustedes estén en ella. Gracias por su apoyo incondicional, saben que lo aprecio y lo agradezco. Y sobre todo, gracias por formar parte de mi historia... y de mi presente.

Viviana

¿Qué pasa en la noche?

2007-02-08T20:32:00.000-06:00

Hace unos años la noche era fácil. La usaba para dormir. Ahora la uso para soñar...y mis ojeras me delatan.

No sé exactamente cuando el insomnio se adueñó de mí. Antes dormía toda la noche y no oía el despertador...ahora cualquier cosa me despierta. Desde Gerardo que se mete a mí cama en las noches, como gusanito escurridizo haciéndose un espacio a fuerza de arrastrarse, hasta la tos más leve de Paulina, pasando por la Hershey que se mueve en el sillón que ya adoptó como cama.

Dejé de dormir cuando nacieron mis hijos. Cualquier mamá sabe de las levantadas, los pañales, las mamilas, las gripas, los vómitos, las pipis (a veces las popos), las pesadillas, los miedos, los fríos y una lista interminable de etcéteras que ahora no recuerdo, probablemente porque la falta de sueño me está afectando un poco la memoria.

Y cómo empezó desde entonces, últimamente he llegado a pensar que el insomnio es ahora como la música del diez veinte... llegó para quedarse. Y como ya lo intenté todo y nada termina de funcionar, decidí desde hace tiempo que esas horas que paso sin dormir, rodeada del silencio que no tengo durante el día, las voy a usar para soñar.

Soñarme distinta, en otra piel y en otro tiempo. Tengo ahora ese horizonte. A veces me asustó y lloro mucho. En otras, recuerdo y me río. Pero siempre, siempre cierro los ojos y voy hacia adentro. No necesito dormir para soñar, ahora lo sé.

Y mientras este universo se abre para mí, no puedo dejar de preguntarme ¿Qué me depara este nuevo momento? ¿Dónde y cómo voy a estar, digamos, en un año?

No lo sé, pero mientras... seguiré soñando.

Feliz cumpleaños Chagüela

2007-01-31T22:21:00.000-06:00

No puedo decir que fui amiga de Isabel desde siempre... pero sí que la conocí desde que éramos niñas. Y como no recordarla. Era la pianista principal de los recitales de la Miss Samper, espantosa maestra de música a la que apodábamos "el perro" porque como que ladraba al hablar. Ahí estaba Isabel, tocando una música que me parecía bellísima y que no sabía como se llamaba, sólo que me ponía contenta, con ganas de bailar, o triste con una bola en la panza.

Fue una niña privilegiada. Hija única de inmigrantes europeos, desde pequeña estuvo rodeada de cosas bellas. Entre ellas, lo que a mí me parecían montones y montones de cuadros de una artista, por entonces desconocida, y que después llegaría a ser un pilar de la plástica nacional, promovida principalmente por el papá de Isabel: Remedios Varo.

En su casa se hablaba alemán y francés. Ella en la escuela hablaba español e inglés. Yo la veía desde lejos. Pertenecía a un mundo de libros y música que yo secretamente admiraba. Mientras ella se peleaba con Debussy, yo aprendía a jugar al tute...y a los albures, viuda, pula, canasta, siete loco, burro castigado, poker (para los no conocedores, todos juegos de cartas) que mi mamá nos enseñaba concienzudamente en cada rato libre que teníamos.

No fue sino hasta el último año de prepa cuando ambas fuimos coordinadoras musicales de la estudiantina, que nos hicimos amigas. Éramos un buen equipo. Ella poseía una habilidad musical excepcional producto de tantos años de lecciones de piano. Y yo era empeñosa y testaruda y se me daba motivar a la gente...y perseguirla, porque como se me daba perseguir a la gente para que fuera a los ensayos. Creo que iban para que las dejara de molestar.

También coincidimos en la horrible área II (químico-biológicas) misma que a ninguna de las dos nos sirvió para nada en lo que posteriormente haríamos, y junto con otras dos amigas (las Carlas) nos apodaban el cuarteto galaxia. No sé porque, quizá porque andábamos en la luna. Recuerdo que en las muy escasas horas libres que teníamos, nos íbamos a nuestros recién estrenados coches y nos poníamos a leer algunos libros "prohibidos" que prometían enseñarnos a conquistar y seducir a nuestros hombres. Pienso en ello ahora, veinte años después, y no puedo evitar sentir cierta nostalgia por aquellas adolescentes-niñas que éramos, ansiosas de empezar nuestra vida fuera de la horrorosa y llena de mocos preparatoria.

Por las vueltas que da la vida que va y viene, fuimos colegas. Durante la universidad nos frecuentábamos, pero cada quien andaba ocupada en su nueva vida, con sus nuevos amigos, y con sus nuevos hombres (que ya no eran los mismos de la prepa, se habían ido...aunque en el caso de ella regresaría para darle y darnos una sorpresota). Ambas nos enredamos en el apasionante mundo del psicoanálisis, donde a pesar de su corta edad, destacó y fue reconocida por su inteligencia y talento en círculos donde se necesitan muchos años y mucha experiencia para poder entrar.

Fue una mujer llena de contradicciones: un espíritu libre que perseguía sus sueños, y una profesionista ordenada y eficiente.

Cuando me dio la noticia de su boda (con aquél novio de prepa, reencontrado y revalorado) me dio mucha alegría. A pesar de su liberalismo, yo sabía que había una parte de ella que anhelaba un estilo de vida más tradicional, esposo e hijos incluidos.

Ya casadas, nuestros maridos se cayeron muy bien y hacíamos muchas cosas juntos. Nos fuimos de viaje, organizábamos cenas que el buen Emilio (su esposo) nos preparaba. Hablábamos durante horas acerca de nuestras lecturas y de nuestros pacientes...y viboréabamos a uno que otro dinosaurio psicoanalítico. Fue una época divertida, casi tan divertida como la prepa, pero con más independencia y madurez.

Yo traía unas nauseas espantosas cuando fuimos a ver L.A Confidential. Paulina ya estaba en mi panza y me hacía pasar de las arcadas más horripilantes al hambre más caníbal. Después del cine, traía yo esa rara combinación de estados estomacales, cuando llegamos a su casa. Había una botana de aspecto extraño, que me dijo era como un guacamole con chicharrón. Ingenuamente, le entré a la novedosa botana, para enterarme después que había consumido chapulines traídos directamente de Oaxaca...por poco se la canto ahí mismo. A mis reclamos airados de que mi hijo iba a tener que alimentarse de insectos ella se carcajeaba y me decía "ay Güigua, no te azotes". El resto de la cena fue bastante normal y no menos divertida y agradable que otras veces. Nos dijeron que se iban de vacaciones a Costa Rica en dos semanas y quedamos de hablarnos a su regreso.

No la volví a ver. Estando en Costa Rica un conductor borracho arremetió contra el coche en que viajaban.... y ella murió al instante. Emilio salió herido con una fractura de cadera. Ahí empezó el vía crusis. La familia de ella y de él viajando allá, semana santa con la gente sin trabajar, el viaje de regreso...no quiero ni imaginarlo.

Nos enteramos por una llamada de la prima de Emilio. El velorio, el entierro, el dolor...todo es como una serie de fragmentos que no podría recordar aunque quisiera. Sólo registro haber sentido mucha hambre durante todo el proceso. No pude dejar de sorprenderme de la lección que me estaban dando mi bebé y mi cuerpo: La vida sigue, se abre paso aunque la muerte y el dolor te aplasten.

En cierto sentido, es como si una parte de mí se hubiera ido con Isabel. La parte en la que yo era dueña de mi cuerpo, de mi sueño, de mi tiempo, de mi dinero, de mi trabajo y sólo me preocupaba por mí y por mi futuro. Meses después de la muerte de mi amiga, me convertí en mamá, y no volví a ser la misma. Tengo dos estrellitas que caminan conmigo y cuyo futuro depende, por ahora, de mí. No puedo dejar de preguntarme cómo hubiera sido compartir la maternidad con ella...se que quería tener hijos, aunque a veces su imagen de "mujer liberada" no se lo permitía admitir. Se también que yo hubiera querido a sus hijos como una continuación del cariño que sentía por ella, como me pasa con los hijos de otras amigas. Se que hubiera sido mutuo. Se también que hubiéramos cambiado a Freud y a Klein por pláticas de vómitos y pañales sucios.

Y ahora que una colección de pinturas lleva su nombre, y permanece como su legado en un museo, no dejo de extrañarla como el primer día. Extraño su consejo en este momento que ahora paso, siempre juiciosa e inteligente y también perceptiva y directa. ¿En qué caminos andaríamos, amiga? De algo estoy cierta, nos divertiríamos...eso es seguro.

Felices 38, Chagüela, dónde quiera que andes...

Güigua